greshnica

в глазах холод.на губах страсть.не понимаю.

—я хочу сделать тебе приятно..

—мне приятно..

но какого черта?!

как же противно.

ПРО-ТИВ-НО. тварь.как?объясни мне, как ты смогла?!слишком много я возложила на твои тонкие плечики..слишком много ты на себя взяла.ненавижу.ты первая кого я ненавижу. умница, молодец.удалось.отомстила?!гордись же, мразь.гордись собой.ты одной своей "просьбой" перечеркнула мне ВСЕ.всего его.а он?Боже, чем ты думал?да ты же сам об этом пожалел сейчас.знаю.знаю.знаю.

выйграла?нееет.нет!проиграла, Шам!ей проиграла!!тебя.

сука, любил же..любишь, знаю.

Порой..надежда на то, что мы можем быть вместе и счастливы , воскресает.

everybody-lies:san-francisko:story:pashka:turquoiseboy:

Click

^__________^

omfg:

romanovich:

spencysmith:

everybody-lies:

romanovich:

пиздатый

спи спокойно.люблю.

everybody-lies:

точка.

savina :

milkandvodka :

robin :

любовь - это когда сгораешь, а не когда бля весна

да.

Тех, кто тебя любит, нужно убивать (кроме

• родителей,
• детей
• кошек).
  Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно.
  Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует.
  Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
  Потом приходит неизбежное чувство вины - кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только от того, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником.
  Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской.
  Поэтому убей его сейчас.
  А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз.
  Того, кто убил тебя однажды.

(с) М.Кетро