Beacon

Я всегда любил это время года, но в этом году оно стало слишком прекрасным и ужасным. Эту весну я так люблю и так ненавижу. Влюбчивость приносила много страданий, страдания приносили равнодушие, равнодушие приносило бессмысленность, бессмысленость порождала глупости, глупости порождали новые страдания и все начиналось снова по кругу. Меня вытаскивали, вытаскивали из этого состояния, я почти к нему привык.
Я помню весна начиналась для меня раем, солнце и свет приносили мне уверенность, а теперь холод. То ли я под погоду подстраиваюсь, то ли она под меня. Я сохранил себя, но я устал, ужасно устал и только 1 помогло бы мне снова прийти в себя. Это 1 называется любовью, я ее не искал, она сама ко мне приходила, и, вместо ожидаемого, я получал реальность и горькую правду, после этого мне захотелось иметь холодное сердце, которое ни один огонь не сможет растопить, но я так никогда не смогу, сердце всегда будет теплым, пальцы всегда холодными, ждущими тепла.

Есть такая легенда - о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.