Summer, we miss u

dasha-salvatore:

coca-loca:

"Смысл не в пункте назначения, — а в самом приключении"

—Кук

dasha-salvatore:

Ох. Вот мы и проебали лето -_- Завтра опять предтся вставать в семь утра, опять идтив эту долбаную школу с гребанами цветами (надеюсь их я незабуду как в прошлом году. ахахах), увидется со всеми. Это пездец. Стоп. Я жалуюсь то, что предется рано вставать? Нет, нет, нет.Этого не может быть. Сколько себя помню всегда рано вставала, за исключением дачи. Я всегда там вставала в десять - одиннадцать утра. Это другие пустьжалуются, что надо будет рано вставать, а я всегда любила рано вставать.Возможно это уже привычка, да скорее всего привычка. Даже не верится. Завтра в школу. Меня всегда поражали первоклассники: все с улыбками на лице, с рукзачками, с шикарными букетами цветов, мальчики в галстуках и кастюмах, девочки в юбках и пиджаках. Первого сентября они выглядят такими счастливыми. Зато наверно после нового года мы их уже не увидем такими счастливыми, как тогда первого сентября. Только на фотографиях, но даже они не сумеют передать, те чувства с каторыми эти дети заходили в первый раз в эти двери и с каким чувством они оттуда выходили. А чувства эти одинаковые.И это единственное первое сентября(когда первоклашки идут в школу в первый раз) останится у них надолго, но последующие первые сентября уже такими никогда не будут.

yellowapple:

Мой самый любимый момент в "Узнике Азкабана"… ;)

dasha-salvatore:

everything-bullshit:

valeriekrasitsky:

dream-world:

expelliarmus:

alohomora-:

ночь перед 1 сентября:

родителям с утра:

подходишь к школе:

видишь одноклассников:

видишь друзей:

видишь того, кого ненавидишь:

видишь какую-нибудь бесячую девку:

всех рассматриваешь:

два часа на линейке:

рассказываешь родителям:

2 сентября:

Какого же мне было обломно, когда я проспала.

Вчера, 28 августа в L.A. состоялась VMA 2011. Премия шла в прямом эфире:В 3 часа ночи- красная ковровая дорожка, в 5 утра сама церимония. Вечером вчерашнего дня где-то примерно в 23:30 я поставила себе будильник на 3 часа ночи. Затем я спокойно легла спать. Какого же мне былообломно когдая проснулась всемь утра. Я включила MTV…. Там был News block. Я залезла в twitter, вдруг Саша, которая тоже собиралась смотреть церемонию, что-нибудь про это написала. И действительно, оказалось, что церемония в прямом эфире транслировалась по MTV America, которого в наших телевизорах не было. Хорошо, что сегодня премию будут показывать сегодня в 22:00 уже по MTV Rassia.

Я люблю. Люблю встать рано утром, неважно выходной это или будний день, когда все еще спят, раскрыть шторы и видеть, как медлено над Питером в безоблачное небо, тихо, не спеша, поднимается чуть покрасневшее солнце. Это рассвет. Каждый день я встаю рано и вижу этот рассвет.

Всю свою жизнь я живу в тихом спальном районе Питера. Скажу сразу, что район Фрунзенский, метро Купчино. Жила я с года до 14-ти лет в двухкомнатной квартире. В прошлом году, в сентябре месяце, я переехала. Не в другой район, а на соседнюю улицу. Мы бы перехали в другой район, но у меня школа. Теперь мы живем в девятиэтажке в трехкомнатной квартире. Окна кухни, моей комнаты и комнаты сестры выходят во двор. Рядом с домом находится железная дорога и виднадругая сторона Невы. Утром, когда все спят, а я одна бодорствую в мою комнату проникают лучи восходящего солнца. Вставая в школу, я вижу рассвет.

Я довольна своей новой квартирой.

Сегодня 27 августа, суббота- последняя суббота лета 2011-го. В мое зашторенное окно светит солнце. Это обнадеживает на солнечный день. Через неделю 3 сентября. В четверг самый ужасный и одновременно самый радостный день. Ужасный, потому что в школу надо к 8:30. Радостный, потому что увижу всех кого не видела целое лето.
Сегодня к часу у исполкома встречаюсь с Юки. Опять идем гулять. Вчера я практически весь день провела дома, в душной квартире в спальном районе Питера. Выйдя на улицу я поняла, что я так не могу. Не могу без общения, не могу без свежего воздуха, поэтому вернувшись домой я сразу же написала Юле и предложила сегодня встретиться и погулять.
30-го числа иду на медосмотр. Увижу многих. 31-го у нас пикник. Человек семь точно будет. Ну а первого числа, в первый день осени надо идти в школу.Увижу еще больше народу.Даже тех, кого видеть совсем нехочется. Ну чтож……До свидания, лето……

Завтра 27 августа, Суббота. Это будет последняя суббота месяца, последняя суббота каникул.

30-го числа у нас в школе медосмотр, надеюсь увидеть многих из наших и наверно предется увидеть тех кого ненавижу.

Эту статью прочитала несколько месяцев назад. Кто автор, я не знаю.
Все это время она не выходит у меня из головы. Пожалуйста, прочтите.

В переходе возле станции метро сидит женщина неопределенного возраста. Ей можно дать с ходу и тридцать, и двадцать три, и сорок два. Волосы у женщины спутаны и грязны, голова опущена в скорби.

Перед женщиной на заплеванном полу перехода лежит кулек. В кулек сердобольные граждане бросают деньги. И не бросали бы, да на руках женщина держит весомый «аргумент» в пользу того, что ей деньги просто необходимы. На руках у женщины спит ребенок лет двух. Он в грязной шапочке, бывшей когда-то белой, в спортивном костюмчике. Переход – место достаточно оживленное. И течет нескончаемым потоком людская толпа, и звенит мелочь в кульке, и шуршат купюры.

Я ходил мимо женщины около месяца. Я догадывался, кому уходят деньги, жертвуемые многочисленными прохожими. Уж сколько говорено, сколько написано, но народ наш такой – жалостливый. Жалостливый, до слез. Готов народ наш отдать последнюю рубашку свою, последние копейки из кармана вытряхнуть. Подал такому «несчастному» – и чувствуешь, что у тебя все еще не так плохо. Помог, вроде бы как. Хорошее дело сделал…

Я ходил мимо попрошайки месяц. Не подавал, так как не хотел, чтобы на мои деньги какой-нибудь негодяй купил себе кирпича одну штуку, да вставил в стену нового дома-дворца своего. Пускай будет дыра у него в стене, у негодяя этого. Не будет кирпича от меня. Но, судя по тому, как попрошайке подавали, хозяин ее имел уже несколько домов-дворцов.

Ну и попрошайке что-то перепадает, конечно. Бутылка водки на вечер, да шаурма. Хозяева таких «точек» попрошайничества имеют немало, но отличаются жадностью. И жестокостью. На том и держится их супердоходный бизнес. На деньгах да на страхе. Никто из опускающих монетку в кулечек не знает, что «встать» на место возле Владимирского собора невозможно, а хождение по вагонам метро с уныло-тягучим «простите, что я до вас обращаюся» стоит от 20 долларов в день. Или – знает? В таком случае – знает, но подает?
Никто из добряков, жертвующих «мадонне с младенцем», не задумывается над еще одним вопросом. Над одним несоответствием, буквально бросающимся в глаза. Спустя месяц хождения мимо попрошайки меня вдруг как током ударило, и я, остановившись в многолюдном переходе, уставился на малыша, одетого в неизменно-грязный спортивный костюмчик. Я понял, что именно казалось мне «неправильным», если можно назвать «правильным» уже само нахождение ребенка в грязном подземном переходе с утра до вечера. Ребенок спал. Ни всхлипа, ни вскрика. Спал, уткнувшись личиком в колено той, кто представлялась его мамой. Попрошайка подняла на меня глаза. Наши взгляды встретились. Бьюсь об заклад, она поняла то, что понял я…

У кого из вас, уважаемые читатели, есть дети? Вспомните, как часто они спали в возрасте 1-2-3-х лет? Час, два, максимум три (не подряд) дневного сна, и снова – движение. За весь месяц каждодневного моего хождения по переходу я НИ РАЗУ не видел ребенка бодрствующим! Я смотрел на маленького человечка, уткнувшегося в колено «мамы», и страшное мое подозрение постепенно формировалось в твердую уверенность.
– Почему он спит все время? – спросил я, уставившись на ребенка.
Попрошайка сделала вид, что не расслышала. Она опустила глаза и закуталась в воротник потертой куртки. Я повторил вопрос. Женщина вновь подняла глаза. Она посмотрела куда-то за мою спину. Во взгляде ее явственно читалось усталое раздражение вперемешку с полнейшей отрешенностью. Я впервые видел подобный взгляд. Взгляд существа с другой планеты.
- Пошел на… – произнесла она одними губами.
– Почему он спит?! – я почти кричал…

Сзади кто-то положил руку мне на плечо. Я оглянулся. Мужчина с типичным лицом рабочего с близлежащего завода неодобрительно хмурил седые брови:
– Ты чего к ней пристал? Видишь – и так жизнь у нее… Эх… На вот, дочка, – мужик вытряхнул из своей огромной пятерни монетки.
Попрошайка перекрестилась, изобразив на лице смирение и вселенскую скорбь. Мужик убрал ручищу с моего плеча, побрел к выходу из перехода. Дома он расскажет, как защитил угнетенную, несчастную, обездоленную женщину от негодяя в дорогой дубленке.

Милиционер, подошедший ко мне в переходе на следующий день, выразился почти так же, как и его «подопечная» попрошайка. И на свой вопрос я получил исчерпывающее:
– Пошел в…
А ребенок спал…
Я позвонил знакомому. Это веселый и смешливый человек с глазами-маслинами. Он с горем пополам окончил три класса, и читает с трудом. Полное отсутствие образования не мешает ему передвигаться по улицам города на очень дорогих иномарках и жить в домике с бесчисленным количеством окон, башенок и балкончиков. Знакомый был весьма удивлен моей уверенностью в том, что весь без исключения подобный бизнес контролируют представители его национальности.

Я узнал, что в Киеве попрошаек «держат» и молдаване, и украинцы. Причем, первые специализируются, в основном, на «инвалидах войны». Мы часто видим их на переходах и светофорах, снующими буквально под колесами машин. Мнимые афганцы «работают» также и в метрополитене.
Всевозможными «больными», хромыми и «приехавшими делать операцию» заведуют с равным успехом как украинцы, так и цыгане. Бизнес этот, несмотря на кажущуюся стихийность, четко организован. Курируется попрошайничество организованными преступными группировками, и деньги, брошенные полунищими прохожими в кулечек «обездоленного инвалида», уходят «наверх». Причем, настолько «наверх», что, узнай об этом сердобольный прохожий, он потерял бы сознание от удивления. Детей берут в «аренду» у семей алкоголиков, или попросту воруют. Но это все, что говорится, цветочки.
Мне нужно было получить ответ на вопрос – почему спит ребенок? И я его получил. Причем, мой знакомый цыган произнес фразу, повергнувшую меня в шок, вполне обыденно, спокойным голосом. Как о погоде сказал:
– Или под героином, или под водкой…
Я остолбенел. «Кто под героином? Кто – под водкой?!»
– Ребенок. Чтобы не кричал, не мешал. Ей с ним целый день сидеть, представляешь, как он надоесть может?
Для того чтобы ребенок спал весь день, его накачивают водкой. Или – наркотиками. Разумеется, что детский организм не способен справляться с таким шоком. И дети часто умирают. Самое страшное – иногда умирают днем, среди «рабочего дня». И мнимая мать должна досидеть с мертвым ребенком на руках до вечера. Таковы правила. И идут мимо прохожие, и бросают мелочь в кулек, и считают, что поступают благородно. Помогают «матери-одиночке»…
… На следующий день я стоял в переходе возле станции метро Л. Милиционера, ответившего мне вчера ругательством, не было видно. Я запасся журналистским удостоверением, и был готов к серьезному разговору. Но разговора не получилось. А получилось следующее…
У женщины на руках лежал ДРУГОЙ ребенок. Мои вопросы попрошайка попросту игнорировала с отрешенным лицом. Меня интересовали документы на ребенка, и, самое главное – где вчерашний малыш?
Попрошайка вопросы игнорировала, зато их не игнорировали торговки, стоявшие рядом. От женщины, торгующей трусиками, я узнал, что мне следует, мягко говоря, удалиться из перехода. К возгласам торговки подключились ее негодующие соседки по ремеслу. Следом за ними – прохожие преклонных лет. В общем, я был с позором выдворен из перехода. Оставалось одно – звонить 02 или искать милицейский патруль. Но милиция нашла меня сама. Сержант, любитель посылать в…, подошел ко мне и спросил документы. Я документы предоставил, и высказал свое мнение по поводу нахождения женщины с ребенком в переходе. Сержант со мною согласился, и… отправился звонить кому-то. Я стоял перед переходом, с полным ощущением того, что пытаюсь бороться с ветряными мельницами. Спустя несколько минут в переходе не было уже ни торговок, ни попрошайки со спящим ребенком…
Когда вы видите в метро ли, на улице ли женщин с детьми, просящих милостыню, задумайтесь, прежде чем ваша рука полезет за деньгами. Подумайте о том, что не будь вашего и сотен тысяч подаяний, и бизнес этот умер бы. Умер бы бизнес, а не дети, накачанные водкой или наркотиками. Не смотрите на спящего ребенка с умилением. Смотрите с ужасом. Ибо вы, прочитавшие эту статью, знаете теперь – почему спит ребенок.

P.S.
когда в очередной раз откроют кошелек, чтобы кинуть монетку нищему, вспомнят, что эта благотворительность может стоить очередной детской жизни.

Мама покрасилась. Была блондинкойстала ужасной блодинкой.

Цвет ее волос не подходит к цвету лица. Это кошмар. А ей еще с моей сестрой гулять на площадке, где многодетей и мамочек.

Удачи тебе мама.

coca-loca:

From yesterday, it’s coming
From yesterday, the fear