Экзорцизм

Заслушиваю до дыр Марка Тишмана "Январи". Так зацепило, это что-то *_*

Друг сегодня заявил, что из-за таких, как я, у нормальных пацанов развиваются комплексы. Хм.

Печаль. Наткнулась сейчас в контакте на старую страницу бывшего. Просматриваю историю статусов. Неожиданно натыкаюсь на "Люблю свою зайку". Блин, как хотелось бы мне попросить у него прощения за всё. Ещё печальней от того, что он до сих пор любит…Я бы, наверно, многое отдала за возможность ответить ему взаимностью. Он ведь заслужил. Чувствую себя последней скотиной.

Решила запостить некоторые стихи Тушновой.

Не отрекаются любя.

Ведь жизнь кончается не завтра.

Я перестану ждать тебя,

а ты придёшь совсем внезапно.

А ты придёшь, когда темно,

когда в стекло ударит вьюга,

когда припомнишь, как давно

не согревали мы друг друга.

И так захочешь теплоты,

не полюбившейся когда-то,

что переждать не сможешь ты

трёх человек у автомата.

И будет, как назло, ползти

трамвай, метро, не знаю, что там.

И вьюга заметёт пути

на дальних подступах к воротам…

А в доме будет грусть и тишь,

хрип счётчика и шорох книжки,

когда ты в двери постучишь,

взбежав наверх без передышки.

За это можно всё отдать,

и до того я в это верю,

что трудно мне тебя не ждать,

весь день не отходя от двери.

Открываю томик одинокий -

томик в переплёте полинялом.

Человек писал вот эти строки.

Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе

и в столетьях мы не повстречались…

Если я от этих строчек плачу,

значит, мне они предназначались.

Так уж сердце у меня устроено -

не могу вымаливаь пощады.

Мне теперь - на все четыре стороны…

Ничего мне от тебя не надо.

Рельсы - от заката до восхода,

и от севера до юга - рельсы.

Вот она - последняя свобода,

горькая свобода погорельца.

Застучат, затарахтят колёса,

вольный ветер в тамбуре засвищет,

полетит над полем, над откосом,

над холодным нашим пепелищем.

Быть хорошим другом обещался,

звёзды мне дарил и города.

И уехал,

и не попрощался.

И не возвратится никогда.

Я о нём потосковала в меру,

в меру слёз горючих пролила.

Прижилась обида,

присмирела,

люди обступили

и дела…

Снова поднимаюсь на рассвете,

пью с друзьями, к случаю, вино,

и никто не знает,

что на свете

нет меня уже давным-давно.

Ненавижу моду, ненавижу, ненавижу. Продаётся куча одинаковых страшных вещей. Я не могу ничего не выбрать. А учитывая, что я и так привередлива…Скоро в секонд-хэндах одеваться начну.

После магазинов со шмотьём неизменно портится настроение.

Вдруг возникло какое-то дикое чувство ностальгии, из-за которого не могу уснуть. Ностальгия по чему-то, чего не было. Странное состояние.

Вроде отпустила.

Буду помнить.

Спасибо огромное.

День какой-то непутёвый. С 9 утра на ногах. Ездили с сестрой на работу за зарплатой, выяснилось, что зарплату надо вечером забирать. Поехали за шмотьём на рынок, я там ничего не нашла. Потом съездили сестре за гадами, похавали в Чикене. Поехали к ней домой, посидели там с полчаса, попёрлись в торговые центры дальше шмотьё искать. Это пипец какой-то, куда дели все нормальные вещи?! Из 2 торговых центров больших нашла только одну (!) нормальную кофту. Шопинг вышел дерьмовый. Потом опять поехали на работу, потом пошли дальше гулять. Причесала домой в полдесятого, жутко устала. Говно, а не день. Ещё эти парочки влюблённые повсюду, а у тебя в наушниках Ваенга надрывается про то, что "не будет больше так лежать в моей руке твоя рука".

Осталась здесь на выходные. Сегодня убралась наконец-то, так приятно в комнате сразу стало. Еды накупила. В частности морепродуктов^^ Потом гулять ходила. Наблюдала весёлую картину бегущего за трамваем мальчика, который видимо не успел сесть. Живу.

Сейчас порылась в архивах, ещё один обнаружила.

Вернись, я всё прощу) )

Сегодня с утра вдруг вспомнился твой стих. Посвящённый мне. Помню, как это было: просмотрев в стопицотый раз твоё инфо в аське, обнаружила там этот стишок. К этому моменту мы встречались недели 2, попытка вторая. Офигела и неимоверно осчастливилась, летала на крыльях любви просто. "Узнала" я о нём чуть позже, когда ты сказал "Я тут стих написал, у меня в инфе есть, хочешь, посмотри." В нём воспеты мой образ (самое приятное), мои ласка и забота, его мечты, связанные со мной. Раньше я как-то не особо задумывалась над этим, ну написал, ну приятно. А сегодня вспомнила ещё одну твою фразу про процесс написания стихов вообще "Он рвался из меня, я не мог его сдержать." То есть этот тоже рвался. Значит, было важно. Ну почему сейчас-то нет? Что изменилось? У меня есть несколько вариантов развития событий, но наверно, я до сих пор стараюсь тебя идеализировать. А может, это дурное влияние Вишневского с печальными песенками.