ветер западно-восточный 5м/с

как же меня бесят игры в политику. особенно, когда в нее играют малолетние деффачки. ну зачем вам это блядство и грязь, а?

проиграл в русскую рулетку @ не сдал теорию вероятностей

special-k :

geksagen :

snuff2182 :

интересно вот люди, советующие "расскажи ему о своих чувствах", сами пробовали это провернуть? рассказать МУЖИКУ о ЧУВСТВАХ. это же провал

nuff said

говорила. это не очень сложно.

случайно ловлю себя в двери метрошного вагона: окурочно потушенный взгляд, наушники, тихонько шевелящиеся губы: "see you at the bitter end", пальто с вильнюсской барахолки, полосатая сумка "привет хиппи!", юбка, желтые колготки, гады с разноцветными шнурками, "кошмары аиста марабу" в руках/под глазами. всё как всегда. только… чего-то не хватает. кажется, меня.
яужедавнотруп. совершенно не умею и не хочу существовать в данной системе координат. выключите.

что ты есть? опухшая от сна (недосыпа?) два раза в недель пьёшь растворимый кофе, трясёшься в невозможно жестяном метро, смотришь кино из окна пьяного трамвая. что ты есть? всегда-всегда считаешь билетики, скрупулёзно хранишь те, которые "счастье", выкидываешь "встречи" только после того, как они произойдут, вечно ноешь по пустякам, считаешь себя кем угодно, кроме себя, рисуешь себе тональником почти идеальную кожу, а подводкой -- глаза лайзы миннелли и грызёшь ручки. что ты есть? никогда не думаешь, когда хамишь, крайне редко запоминаешь прочитанное и терпеть не можешь большинство людей. что ты есть? вечная (кажется, с мая прошло даже немного больше, чем просто вечность) усталость, тоска и ожидание.
я ненавижу эти звонки. я ненавижу этот голос. я хочу забыть. я ненавижу.
кофе-метро-травмай.
до декабря -- бесконечность. плеер.
до тебя -- крышка гроба/сны. кома.
до меня -- мигрени, насморк и невозможность быть.
до нас с тобой -- небо и ещё чуть дальше.
мы же ещё встретимся?
нет. а жаль.

отсутствие наличия личной жизни

ох ты ж блин: стив джобс умер. ну надо же.

Комар летит на костерок полузатушенный,
Полузатушенный, полузатушенный,
А я лежу, во все места уже укушенный,
И в глаз укушенный, и в нос укушенный.
__________________________________________
ну прекрасное же, правда?

p.s. у меня одной не работает вставка песен через аудиозаписи?

под эту песню почему-то хочется напиться в зюзю, громко кричать/подпевать, целоваться до боли в губах и танцевать, нелепо раскинув руки.
впрочем…
можно и не напиваться. всё и так просто ОФИГЕНННО прекрасно %). наверное.

мои желания исполняются каким-то невозможно диким и страшным образом. и это , наверное, кошмарно. правда.

оказывается, легче всего -- забывать, а труднее всего -- объяснить себе, что забывая, не предаешь. хотя, нет, вру: труднее всего перестать думать о том, что всё равно останешься один.
последнее очень сильно грызет, знаете ли.

—- о, да ты на человека стала похожа.
-- разве?
-- ну да, у тебя взгляд с лета изменился.

честно говоря, я не слышала комплимента лучше.

как-то все внезапно (с) полюбили мертвую уайнхаус

когда падаешь в обморок, мир сразу становится красивым-красивым, ярким-ярким, как картинка после получаса упорного и бездарного photoshop'а. и ещё всё происходит ме-е-е-е-едленно, словно в дешевом кино про любовь и разлитый на парадный галстук кофе. и ещё, и ещё, и ещё ты летишь… медленно, чуть нереально, но всё же летишь. а в ушах -- почти что музыка сфер (я не уверена, что в музыке сфер присутствует слово "бля" и синтаксическая конструкция "чё с тобой?"), в глазах -- прекрасное зелёное солнце и странноватые красные сполохи, а в теле… ууу!.. да оно почти исчезло.
на пока ещё существующем языке в пока ещё существующем рту остаётся последнее слово -- "дядя", а почти растворившаяся рука зачем-то хватает ненавистного физрука за верёвочку капюшона (наверное, это от иррационального желания прихватить его с собой в качестве компенсации за полтора часа "нале-! направо!!! кругом! напрааа-! кругом!!!"). душа же (если она, конечно, есть) сознание совершает головокружительное сальто, прощально мигнув зелёным солнцем, и отправляется в нирвану. или вообще к джиму моррисону.
…а потом обнаруживаешь себя в своей же тушке, щипаемой за руку всё тем же недоудушенным физруком (не вознесся, зараза эдакая), с сердцем, которое скачет белым кроликом (его бедные лапки, его бедные усики, ага) и целым стадом мартовских зайцев, с мерзеньким привкусом во рту, с лёгкими, запасливо, но весьма истерично хватающими воздух (и попробуй объясни им, что впрок не надышишься), с почти отсутствующими речевыми навыками (абырвалг, абырвалг) и обалдевшим от пары секунд джима моррисона нирваны сознанием.
…а ещё чуть-чуть потом всё становится как-то совсем прозаично: ты заново знакомишься со своими ногами, которые, вне всякого сомнения, сделаны из мокрой ваты, ковыряешь носком кроссовки покрытие стадиона, считаешь вдохи-выдохи, закрываешь глаза, трясёшь головой, отгоняя красные сполохи и глупые мысли, и ощущаешь себя до мерзости амёбой.
…а совсем потом понимаешь, что это всё такая невозможная фигня, и вполне шевелишься дальше, прекрасно понимая, что физкультуры лично для тебя больше не будет. в ближайшие две недели -- так уж точно. и это такое счастье, что хочется кричать.

стриптиз без раздевания