Выходит Маяковский из кабака, окруженный стайкой девиц. Девицы начинают его охаживать:

- Владимир! А это правда, что Вы можете сочинить стихотворение прямо с ходу, на месте?
- Конечно! - говорит подвыпивший поэт революции, - Давайте тему!
- Ну, вот видите, в канаве - пьяница валяется.

Маяковский, гордо выпрямившись, громогласно начинает:
Лежит
Безжизненное
Тело
На нашем
Жизненном
Пути.

Голос из канавы:
Ну а тебе какое дело?
Идешь с блядями и иди.

Маяковский: - Пойдемте, девушки, это Есенин…

“я не пишу о тебе, не потому что не думаю,
а потому что запрещаю себе это делать
наши стоны, переплетение волос,
разбросанные книги и ноты, и твой приглушенный голос
выбрасывают меня за борт. меня штормит.
мои легкие, словно отважные матросы,
хватают воздух соленый, с привкусом крови.
я не излечимо больна, я раздираю себе грудь,
ору, нет..не от боли.
ты являешься мне во снах, твой голос, ах чертова сирена,
ты поешь мне, целуешь, тянешь на морское дно.
и я к своему сожалению чувствую, что я тебе верю,
я чувствую, что мне всё равно.

всегда найдется тёлка, которая будет красивее тебя ты просто должна найти того, которому будет похуй на это.