the drink winner

paramorova :

wildone :

Сшла саша по сшоше…Бля, шла шасса…Бляяяя…Сла Шаса по соше…. Бляяяяяяя…Передвигалась Александра по автомагистрали и употребляла хлебобулочное изделие.

paramorova:

blueberrykisses:

julie-tte:

Когда родители уходят из дома, они думают что ты

А ты

И когда они возвращаются, а ты не сделала ничего из того что они сказали

victoriaarmani:

fuckfuture:

nobodyneeds:milenamalina:devochka-pizdec:verbickay:

Учитель физкультуры:

Папочка:

Шизофренник:

…..

Нетерпеливый ребенок:

Соня:

Директор по продажам и маркетингу:

Задира:

Брат:

И просто…:

paramorova:

naastyaaa:

whatafuck:

nellyiam:

fuck-california:

medvejonok:

kobaaa:

katch:

tanyakuleshova:

darlingvika:

bespaleva:

go-away:

Подружка: "смотри, с твоим опять там какая-то тёлка разговаривает, ага. "

ты такая "что? "

а потом "эта чтоль? "

и…нечаянно так

" Привет, милый! "

desorden:

Вы, ребят, неисправимы :D

Не дадут человеку спокойно авторграф поставить xD

paramorova :

ronnie :

Он тебя любит. Он только на одну девушку смотрит как на тебя. Она на много ниже тебя. И у нее его ДНК.

—Remember Me

anberlin:

— Давай будем просто друзьями!

— Да пошел ты на…!

— Ты сама только что на нем побывала, напарница.

zasutskaya:

blueberrykisses:

candyfloss:

helenaway:

это что-то волшебное и невероятное. обязательно послушайте!
я зависла. на повторе.

anberlin :

danikus :

У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли «понарошку», но для меня – навсегда. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронил их, чтобы не было больно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы, он цепляется за жизнь, поэтому приходится каждый день укладывать его в гроб заново.

Многие могут не понять. Например, как можно хоронить живых людей, верно? Но я ведь их хороню как, словесно. Это звучит так, а на самом деле просто забываются они. В общем, бред, как всегда.

paramorova:

bellas-lullaby:

Пью чай с вербеной. Чувствую себя Кэтрин Пирс.

Like a boss.

paramorova:

julilerman:

miserybusiness:

—Мам, я пойду погуляю

—С твоими друзьями?

—Нет мам, с пикачу

—КТО ТАКОЙ ПИКАЧУ?

via tumblr

zasutskaya:

only-you:

Деймон: Тебе надо было встретить меня в 1864. Я бы тебе понравился.

"Перед лицом истинной любви, вы не должны сдаваться просто так, даже если обьект вашей привязанности умоляет вас об этом."

1х18 Much 'I Do' About Nothing

“Ты была права. Я был трусом, убегая снова. И везде, где бы я ни был, ты доганяла меня. Так что мне пришлось вернуться. Я тоже люблю тебя. ”

2x25 The Goodbye Gossip Girl

“Прости меня за боль, которую я причинил тебе. Я знаю, что не сомгу забрать ее назад, но я хочу попытаться загладить мою вину. Даже если на это уйдет вся моя жизнь. Блэр, ты согласишься…”

3х22 Last Tango, Then Paris

“Есть разница между большой великой и правильной любовью. Я оставил Эмпайр-Стейт-Билдинг через 2 минуты спустя после того как ты не показалась. Луи ждал всю ночь. Это твоя возможность на счастье. Ты думаешь, что ты не хочешь этого, потому что у тебя никогда этого не было и это пугает тебя. Но ты заслуживаете свою сказку.”

4х22 The Wrong Goodbye

anberlin:

mysteriouskate:

они были замечательными

zasutskaya:

oursummer:

Конечно, это не так оперативно, как и-мейл, но за это я письма и люблю, — писала она. — Мне нравится неожиданность, когда находишь письмо в почтовом ящике, и будоражащее предвкушение новостей, когда открываешь конверт. Мне нравится, что я могу взять письмо с собой и прочесть на природе, чтобы лицо овевал легкий бриз, а строки письма вдруг начинали звучать. Мне нравиться представлять, как ты выглядел, когда писал мне, — твою одежду, обстановку, то, как ты держал ручку. Наверное, это наивно и неточно, но я представляю, что ты сидишь в палатке за импровизированным столом и пишешь при свете масляной лампы, а снаружи завывает ветер. Это несравненно более романтично, чем писать и-мейл с монитора бездушной машины, которую используешь для загрузки музыки или поисков доклада.

Дорогой Джон