Hospital For Souls.

в морях на моих ладонях

круглые сутки шторм.

А писанье — продукт побочный, типа как мед. Если каждый день на тебя орет идиот, Поневоле начнешь писать стихи или прозу. (с)

Я ухожу красиво, как в небо – табор.

Карандашом, который ты не сломал.

Их много, они яркие, как кусочки пенопласта, раскрашенного гуашью.

Они прилипают к рукам, их легко уносит ветер.

Это сценарии историй, которые я день за днем пытаюсь вам рассказать.

Лежа на прохладном паркете, я впитываю остатки тех снов,

которые еще не разлетелись.

Я складываю их в маленькие мешочки у себя в голове.

Они лежат цветными кучками и ждут, когда я их кому-нибудь расскажу.

Один очень хороший человек однажды сказал,

что одиночество - это когда тебе некому рассказать свои сны.

Хиз

Из моих ран вместо крови - стаи невероятных птиц.

Where did you go? Where did you go? Where did you go?

бострение психоза, лови меня.
пока я в абсолютный ноль.
лови эти редкие откровения.
душа танцует
неуклюжий стриптиз.
-Это и есть сумасшествие?
-yes. it is.

Tomorrow never dies.

just do it