Это просто Вьюи блог

Никого, кроме.
И мы мокнем.
Под ливнями беспечными.
За всё человечество.
Кома
Как хобби
Не лечится.
Одна простынь.
Объята пламенем.
Твоей кожи.
Моей, может.
Что то же самое. Что самое приятное.
Никого, кроме.
Никого между.
Давай скормим морю
Одежду.
Какие мы всё – таки слабые дети,
Графиня Истома.
И мы стонем.
И громче гремучего ветра
Твои междометия.

Почему бы не привыкнуть к себе?
Быть_за_себя\За_быть_себя

Держусь пола, держу в себе много, держу пари, продержусь, Дай Бог, не сдержаться.

Три месяца: на завтрак, на обед и ужин. Ешь. Мою Весну Рождения. Чтоб ей не сбыться. Чтобы мне не быть. "С весной Рождения тебя! И давай - ка прощай на этом. "
Январь чайных зёрен и на тебе такая красивая луна.

Встречусь, пожалуй, где-то в контекстах вчерашних Лун.
Встречусь, пожалуй, в контексте позапрошлостей.
Встречусь, пожалуй, в складках смятых простыней…вряд ли.

Здесь лампа раскаливания вместо солнца. И одни срубленные тополя. И много-много их, и все - срубленные. Срубленные, срубленные тополя. Тополя-уже-не-тополя.
На мои широкие ладони срубленные , на мои широкие и далеко не птичьи крылья.
Здесь эпидемия тебя. И в городе стоит провести возведение марлевых палаток (Ах, чёрт, им-же-нра-вит-ся-так-бо-леть)
Ну да: клин клином вышибают. Доброе утро, ты пойдёшь на антитела.

" Ключицы - это зеркало души… бла-бла-бла…одни и те же мысли [место_ _для _ _ формул_ _ химических _ _ реакций] что-то про одну волну … "
Привет. Я - твой старый гниющий линолеум. Отнеси меня на помойку. Ну пожалуйста!!! По-жа-ллл……..

Горячее тело на белой простыни. Шторы опущены. Музыка, музыка, музыки слишком много. Здесь постоянно слишком много музыки.
Они грустят. Они счастливы. Грустят, и снова счастливы. Может, к чёрту безумие? К чёрту подавленность, к чёрту ногую печаль? Им спокойно, хорошо и тихо. Ах, да…Осталось много связей с внешним миром. Эти связи с внешним миром! За что им они? На что они им? Хотя, не стоит торопиться, им надо отдать должное. Надо поблагодарить.
Мрачное сегодня утро…Но так горячо внутри. Ну наконец - то, горячо, не горечно. И тихо. Не безнадёжно, как раньше, а правильно. В памяти - ладонь, которой удалось приблизиться к нутру, которой внутренняя вселенная дала погладить себя по волосам. Самым холодным днём дала себя согреть. Увидев свет в глазах своего владельца, дала себя согреть. Боже, как нежно. Грешно со стороны внешнего мира тревожить этот покой, грешно напоминать о себе. Грешно себя помнить. Они грустили, они счастливы. Их больше не пугает мрамор городских плит. А даже наоборот, соблазняет, сводит с ума. Казалось бы, сошедших с ума, не свести с него снова. Но есть лишь один, самый светлый и прекрасный способ, который существует вместе с миром, сколько бы в него не кидали камней, как бы его не смывали слезами и неверой, как бы не проклинали и не опошляли, и как бы не превозносили.
Тепло растекается по венам, по артериям, просачивается в кости…
Мысли раньше не давали покоя, а теперь, наоборот, дарят его. И всё встаёт на места. Будто при рождении в жизнь человека заложено это состояние, когда всё на своих местах. Но пока что только в виде формы. И вот настаёт этап, когда постепенно мы заполняем его. Бурно или ласково - в конце концов эта форма наполняется содержанием, и мы обретаем гармонию. И восковая память больше не даст стать холодным, стоит к ней прикоснуться горячей рукой мира ирреальности, опустив веки, она снова начинает растекаться теплом по венам.
Как прекрасны бывают движения рук, движения ног, движения тел…Как идеально надёжно бывает…