\

Коли я буду навіть сивою,
і життя моє піде мрякою,
а для тебе буду красивою,
а для когось, може, й ніякою.
А для когось лихою, впертою,
ще для когось відьмою, коброю.
А між іншим, якщо відверто,
то була я дурною і доброю.
Безборонною, несинхронною
ні з теоріями, ні з практиками.
і боліла в мене іронія
всіма ліктиками й галактиками.
І не знало міщанське кодло,
коли я захлиналась лихом,
що душа між люди виходила
забинтована білим сміхом.
І в житті, як на полі мінному,
я просила в цьому сторіччі
хоч би той магазинний мінімум:
— Люди, будьте взаємно ввічливі! —
і якби на те моя воля,
написала б я скрізь курсивами:
— Так багато на світі горя,
люди, будьте взаємно красивими!

Л.Костенко

хочу снега.

и любви. да.

Наши вздохи - грохот.
Наши стихи тихи.
Ты за счастья кроху
прости мне мои грехи.

Наши соки - строки,
реки нам вопреки,
ты в безумном потоке
меня за собой влеки.

Наши тени в стенах,
наши ночи и дни,
ты в суетах бренных
меня за собой мани.

Настала, друг, оленья пора,
их марка стильна нынче и пестра,
а раньше их ловили на Камчатке
и ели с аппетитом у костра.

Море выбрасывает на берег осколки сердец прибоем,
море не любит держать в себе дряхлый, ненужный груз.

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно -- возглас счастья.
Только в уборную -- и сразу же возвращайся.

О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая,
пасть разевая, выгони не раздевая.

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более -- изувеченным?

О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.

Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.

Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса
—
Иосиф Бродский

это был лучший день рождения вмоей жизни. действительно лучший) рядом были только самые любимые люди, ничего и никого лишнего. хотя, конечно, кое-кого не хватало..

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол,
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
—
Борис Пастернак

Вот он, вот он, праздник моей мечты!!!! День Мееееееертвыыыых!!!!)))

В Мексике сейчас веселье, а мне отсается только молча завидовать. Хотя я свое на Хэллоуин уже отгуляла и была накрашена под муэртос. Потом когда-нибудь фотки будут)

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
*
Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
*
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

Приближается звук. И, покорна щемящему звуку,

Молодеет душа.
И во сне прижимаю к губам твою прежнюю руку,

Не дыша.

Снится — снова я мальчик, и снова любовник,

И овраг, и бурьян,
И в бурьяне — колючий шиповник,

И вечерний туман.

Сквозь цветы, и листы, и колючие ветки, я знаю,

Старый дом глянет в сердце мое,
Глянет небо опять, розовея от краю до краю,

И окошко твое.

Этот голос — он твой, и его непонятному звуку

Жизнь и горе отдам,
Хоть во сне, твою прежнюю милую руку

Прижимая к губам.
—
Александр Блок

ебать, они опять откладывают открытие Поттермор. козлы. это самая большая трагедия моей жизни сейчас.

и еще хватит пить. даже не пить, а дико бухать! самое обидное, что не получится, ведь в четверг у меня день рождения и как же не выпить в такой день.

солнце почти взошло
дрозд на телефонном проводе
ждет
пока я доем вчерашний
забытый сэндвич
в 6 часов
тихого воскресного утра

один ботинок в углу
стоит вертикально
другой лежит
на боку

ага, некоторые жизни созданы для того,
чтобы их просрали
—
Чарльз Буковски

hanky :

"Это и есть любовь, - думала она, - не так ли?
Когда, заметив чье-то отсутствие, ты ненавидишь его больше всего на свете?
Даже больше, чем любишь его присутствие."

сколько можно себя накручивать? все же хорошо. почему нельзя просто расслабиться и наслаждаться ним…