Les pensees qui glacent la raison.

и у меня, какого-то черта, нет денег даже на книги.

лето для меня - идеальное время года.

потому, что я могу безнаказанно сидеть весь день за компом, прожигать свое свободное время, плюя на здравый смысл.

к тому же, мне просто нечем заняться.

вдохновение умирает, сходить куда-то не с кем, ибо всем не охота, все заняты.

а главная проблема в том, что у меня просто нет денег.

Ты видишь - он умер.

Он уже не отвечает на твои поцелуи.

Да и не ответит больше.

Ты не понимаешь этого.

А поймёшь ли, что ты сам убил его?

Нет. Ты никогда этого не признаешь.

Он был для тебя всем. Но одновременно, был такой мелочью, какую потерять не жалко.

Ты ослеплён им. Но ты не замечаешь его.

А он был твоей игрушкой. Маленькой сучкой с большими блестящими глазами.

Он был твоей собакой.

Его чувства были настолько безграничны, что давили тебя.

Тебя ущемляла твоя стена, выстроенная вокруг эмоций, укреплённая и сделанная выше вокруг любви.

Ты не одиночка. Ты одинок. По своей вине.

Только сейчас тебе стало ясно, что он не был лишь лучиком для тебя. Он был целым солнцем, беспрерывно державшим в вас лето.

Сейчас тебя заметает снегом, заковывает во льду. Ты медленно умираешь возле него.

Сейчас в нём нет ничего. Он медленно остывает на полу твоей гостиной, как какой-то пирожок.

Только сейчас он был у тебя, такой горячий, вкусный. А сейчас, ты просто убил его.

Ему не было больно. Ты не стал измываться. А мог бы.

На последнем его дыхании, ты понял, что страдать должен сам.

Тебе не было больно фактически всегда. Он принимал все удары на себя, заслоняя тебя, словно пешка заслоняет короля.

Его нельзя было спасти. Ты постарался.

Ты умираешь. Да, ты умираешь теперь, наконец-то.

Без него ничего нет.

Ты понял это слишком поздно.

Странно получается, да?

Казалось бы, вот он рядом, такой назойливый и ненужный. Вдруг, он исчез. А ты плачешь без него. Ты не был счастлив, когда его не было рядом.

Плохо, да?

Но, ведь ты хотел этого. Ты искренне хотел, чтоб он пропал. Просто делся куда-то, как старый, непригодный хлам.

А теперь, ты видишь - он умер.

Ты осознал, что убил его.

Дрожащими, бледными губами, которые так красивы, в которые он обожал впиваться жадным поцелуем, шепчешь: "Прости".

Один оглушающий выстрел, пугающий соседей за стенами, в их уютных, счастливых квартирах.

Ты падаешь рядом с ним.

Больше, ты не чувствуешь ничего. Сейчас, ты действительно знаешь, что не прожил бы остаток своей никчёмной жизни без него.

Ты поступил правильно.

Ты всегда думал, что жизнь странная, что её фантазия на выдумки слишком богата и извращена.

Вы стали жертвой именно такой её затеи, когда лучше было умереть, чтобы понять всё, чтобы увидеть смысл в вашей общей, незаметной паранойе.

летом чувствуешь себя
частью какого-то странного и неудачного сплава

проезжают мимо
такие нужные поезда на варшаву

теряют значение такие слова, как
смысл, кофе и контркультура
и даже у листьев на деревьях
повышается температура

от этого всего спасает только одно

вечером,
когда в комнату не проникает ни одна солнечная иголка
ты трепетно и колко
шепчешь на ухо мне
все песни брайна молко.