Это просто Вьюи блог

Простить-не значит поверить
Простить-не значит любить
Уйти-не значит не вспомнить
Уйти-не значит забыть
Клятвы-не значит вера
Милость-не значит дружба
Надеюсь ты это слышишь, так нужно

Прости,
Но у меня наверное никогда не кончиться детство.

Remember me when you clinch your movie deal
And think of me stuck in my chair that has four wheels
Remember me through flash photography and screams
Remember me, special dreams

Дело в том, что говорить "Люблю" при "люблю"-это огромная человеческая потребность и необходимость. Почти такая же, как есть и спать. И как Рината Литвинова говорила в незабвенном фильме "Богиня. Как я полюбила": "хочется сказать "Я люблю тебя", но всё время некому".
Это первое, что вообще с человеком происходит. Надо кого-нибудь полюбить. Не оказаться любимым, не почувствовать, что ты кому-то необходим, а самому обязательно и желательно по гроб. И каждый раз по гроб.
В глубине души чувствовать при этом, что уже не любишь.
Я думаю, любовь всегда одна, просто объекты меняются. Их время от времени нужно менять, что бы не приедались.

Дело не в нем, это вечный твой дефицит тепла

И эта новая весна нам не вернёт
Всё, что мы растеряли.

а ты…смог бы?

здравствуй, мой дорогой ненаглядный ангел,
хуярю тебе письмо из четвертой недели запоя,
пусть все твои sms-ки как бумеранги
обратно вернутся и светятся вместе с тобою.
знаешь мой ненаглядный, бывал ты падшим,
знаешь, как я, ты, мой ангел, ошибки делал,
знаешь, мой ангел, что если сыграю в ящик,
ты усмехнёшься над глупым, пропащим телом.
знаешь, мой ангел, менты тормозят неизбежно,
ищут с ленивой надеждой, конечно же, шмаль.
знаешь, мой ангел, здесь всё совершенно по-прежнему..
просто в Москву незаметно явился февраль.

некоторые вещи начинаешь понимать только,
когда засыпаешь в квартире пустой,
апельсин в руках — одна сплошная долька,
так как ты делишься исключительно с самим с собой.
некоторые вещи понимаешь лишь к рассвету надутым,
некоторые вещи даже слёзы вызывают в теории..
так как никто не говорит тебе: «С добрым утром!..» —
ах, какое же это счастье!.. и какое же всё-таки горе

мы возвращаемся в те места, где оставили что-то важное. чаще это любовь, для кого-то воспоминания, для кого-то просто чудные безделушки. это связано всегда с одим и тем же, точнее сказать с одними и теми же. вы знаете, мы странные существа. мы любим сложности во всех их проявлениях, но чаще то, до чего сложнее добраться это самое желанное и в последующем становится самым родным. совсем недавно я посмотрел французский фильм. он конечно же был о любви, в очередной раз я задумался о своей молодости, о той нежной и трогательной любви какая у меня была. она была не такой как все. знаете, словно из английской сказки. вся такая легкомысленная и чувственная. страдала от головной боли и от постоянного недосыпа. прошло столько лет, но я не мог тогда и не могу ответить сейчас любил ли я её по-настоящему. она была для меня всегда кем-то особенным.после неё у меня не было таких отнашений. наверно тогда это было ребячество и глупости, но знаете..глупости запоминаются лучше всего и поэтому я бесконечно страдал. я постоянно сравнивал её со всеми предыдущими и нынешними они все не были так хороши. да, вы знаете, я любил её. любил, как никого. я женат, у меня двое милых ребятишек. но я до сих пор вспоминаю о ней. однажды, когда моему сыну было 16 он подошел и спросил меня:"пап, ты любил кого-то больше, чем нашу маму" я не хотел отвечать, мне было страшно. сейчас мне сорок семь. но я и сейчас хочу купить билет в Париж и поехать к ней, чтобы отдать ей заколку, которую она забыла у меня тогда.

https://www.cesmes.fi/pallo.swf

БЛЯТЬ

Если я тебе доверюсь, постарайся не обмануть меня.
Я умею притворяться тоже, только не хочу.

ты не просила, я сам тратил все силы на то, что остыло и без возвратно, но было приятно СПАСИБО …

Хвалю тебя, говорит, родная, за быстрый ум и веселый нрав.
За то, что ни разу не помянула, где был неправ.
За то, что все люди груз, а ты антиграв.
Что Бог живет в тебе, и пускай пребывает здрав.

Хвалю, говорит, что не прибегаешь к бабьему шантажу,
За то, что поддержишь все, что ни предложу,
Что вся словно по заказу, по чертежу,
И даже сейчас не ревешь белугой, что ухожу.

К такой, знаешь, тете, всё лохмы белые по плечам.
К ее, стало быть, пельменям да куличам.
Ворчит, ага, придирается к мелочам,
Ну хоть не кропает стишки дурацкие по ночам.

Я, говорит, устал до тебя расти из последних жил.
Ты чемодан с деньгами – и страшно рад, и не заслужил.
Вроде твое, а все хочешь зарыть, закутать, запрятать в мох.
Такое бывает счастье, что знай ищи, где же тут подвох.

А то ведь ушла бы первой, а я б не выдержал, если так.
Уж лучше ты будешь светлый образ, а я мудак.
Таких же ведь нету, твой механизм мне непостижим.
А пока, говорит, еще по одной покурим
И так тихонечко полежим.