Это просто Вьюи блог

Только встретив настоящего мужчину, ты понимаешь как ты ошибалась раньше, называя кого-то "лучшим"…

Больше всего убивает ожидание.
В эти моменты ты успеваешь накрутить себе много лишнего.

Каждый парень может сказать "Я люблю тебя", но не каждый скажет "Я хочу чтобы ты родила мне ребёнка".

Всегда так. С начала звонки, смс каждый день по 20 штук, а потом появляется уверенность в себе и в том, что человек никогда не уйдет и ты просто перестаешь делать такие элементарные вещи, как просто позвонить и спросить: "Как ты, любимая?" за весь день не находишь и пяти минут для той, которую любишь. Конечно, зачем это? - она ведь любит тебя и все простит, но день за днем одно и то же и уже просто надоедает ждать, надоедает эти "Я занят, потом наберу" и не набирает… Ни то что любовь проходит, а просто отвыкаешь постепенно, забываешь его голос и лицо. Он становится чужим, но все равно он такой родной… Он запал в сердце, а оттуда вырвать кого-то не так то и просто. И тут ты понимаешь, что внутри тебя пусто…

Женщины уходят от красивых. От богатых и от сексуальных. Просто с ними жить невыносимо. Просто с ними счастье нереально. Женщины уходят к настоящим, пусть к неброским, даже неприметным. К ласковым словам, к глазам горящим. К тем, кто любит честно, беззаветно.

У всех в жизни есть не до конца забытый человек.
Человек, которого в глубине души всё равно ждёшь, в которого веришь. Которого, не смотря ни на что, ревнуешь. Наблюдаешь за его жизнью со стороны, узнавая подробности от общих знакомых и из интернета.
Считаешь, что он давно забыт, но при встрече перехватывает дыхание. Да…
Внезапно обнаруживаешь, что он по-прежнему чертовски обаятелен, приветлив и весел. Он давно уже не вспоминает о тебе, но ты-то, оказывается, помнишь… В разговоре не вникаешь в смысл сказанного, отводишь глаза, равнодушно роняешь: "Привет", а затем он уходит, оставляя тебя на едине с растерянными мыслями и разорванным сознанием.
Придя домой, ты будешь вести себя как обычно весь вечер, будешь ждать от него сообщения, но он, как обычно не напишет, разве что на твой вопрос о том, как там он, бросит равнодушное: "Норм", затем пару его скобочек, показав, что ему все равно. Но ты так и не сможешь уснуть, сидя на кухне и разбираясь с этим хламом в твоей голове. Утром, конечно, воспоминания поблекнут, встревоженные мысли улягутся, развеются как туман. Жизнь побежит в прежнем темпе. Но это всё уже не то… Ты ведь скучаешь.