Это не твой полёт, друг

если ты действительного этого хочешь, то помни,
тебе придется каждое утро наблюдать
меня и растрёпанной, и лохматой, и жутко злой.
в твоей футболке, с желанием вечным спать
и периодически чем-то ещё больной.

будешь пить кофе/курить/смеяться,
пока я буду искать свои туфли/юбку, ругаясь матом.
а потом, жутко сонная минут за двадцать
я вспомню, что сегодня суббота и мне никуда не надо.

и каждое утро почти что одно и то же:
я в твоей футболке слоняюсь по всей квартире,
хожу босиком, без белья и ёжусь с гусиной холодной кожей,
и проклинаю утро, а иногда и всех в этом мире.

тебе придется меня любить,
даже ссорясь и готовя крепкий кофе по утрам.
и я с тобой останусь не на месяц, и не на жизнь,
а чуть больше.

может быть навсегда

когда я потеряла близкого человека, знаете, я так же ела, так же смеялась с друзьями, так же разговаривала. снаружи ничего не изменилось. но никто не знал, как я сломалась внутри, как я вдребезги разлетелась.
как на кусочки измельчила всё, и никто этого не заметил. потому что снаружи я была такой же