P R O T E C T M E F R O M W H A T I W A N T

привет, я не пьяный, давай без прелюдий,
а что ты сегодня делаешь ночью?
«вообще-то я сплю, как нормальные люди,
и очень устала, устала я очень».

да ладно, ну брось и ко мне приезжай ты,
мы будем пить водку и Летова слушать,
залазить с тобой на любимые сайты,
поверь, дорогая, тебе станет лучше.

а если совсем уж не хочется водки,
мы сможем с тобою выпить и чай.
вот только не надо гудков коротких..
пожалуйста,
приезжай.

запомни меня таким.
запомни меня до последней секунды.
я очень скоро уйду в отрыв.
уйду, собрав вещи и мысли с простудой.

запомни меня таким,
каким представляла себе по ночам.
если, конечно, я был там.
если, конечно, я мог отвечать.

запомни, пожалуйста, каждый наш вечер.
каждую чашечку кофе, каждый миг,
каждое слово, в коробочке свечи,
все улыбки. наш с тобою тайник.

футляр для очков с пятном парафина,
где лежали все наши записки.
знаешь, чудесная очень картина.
мы были очень близкими.

а теперь я уйду, и уйду я навечно.
прости мне мой пафос, я слишком привык.
просто запомни меня, человечка,
который когда-то в сердце проник.

Лена Степашина

От любви до безумия пара шагов.
Та же пара шагов от порока до власти.
Счастье-это когда понимают без слов.
Если этого нет-значит, это не счастье.

От любви до потери-минута в пути,
И минута в пути от разлуки до встречи.
счастье-это когда ты не можешь уйти.
Если можешь уйти-значит, хвастаться нечем.

От любви до безумия- сутки бежать,
Друг до друга бежать, распадаясь на части.
Счастье-это когда тебе нечем дышать.
Если это не так-значит, это не счастье.

распечатать твои смс и читать перед сном.
я, наверно, сорвусь, прилечу к тебе первым же рейсом.
не могу больше быть в этом городе полупустом.
всё болит. изнутри и снаружи. побудь мне компрессом.

доктора мне советуют "счастье-любовь-друзья" средства
на обратном пути, у метро, покупаю цветы.
говорю им про грустно-печальное детство,
как впечаталось в душу проклятое слово "мечты".
что внутри? как у всех. пару органов полурабочих,
как у всех омывается тело грязнейшею кровью,
как у всех бьётся сердце. зачем?
ты спроси, что попроще.
я же думаю, чтобы справляться с проклятой любовью.

и миллионы твоих сообщений не смогут одно:
заполнять пустоту и нехватку тебя в организме,
потому что к полуночи ты где-то там, далеко,
а друзья обвиняют меня в темноте, пессимизме.
а друзья? эти стены, цветы, что ещё не завяли,
эти клавиши, будь они прокляты, этот экран.
и никто не поймёт, что меня довели. я на грани.
что вся жизнь, это в принципе - наглый и грубый обман.

Эй, прохожий, не смотри на меня,
Я не ел три дня, но поверь, я не голодный
Худой, но не болен, принял витамина
И схожу с ума, напевая эти ноты
Больно не было, меня лечили белыми
Лечили острыми медсёстры толстые тостами
А вокруг стон стоит
Похоже просто вы забыли сахара добавить в этот постный мир
С головою в ссоре, но всё-равно, не всё-равно
Думаешь "С ней лучше дружить, базара ноль "
И ей в глаза одной скажу: "Пойми меня, а дураки твердят - это шизофрения "
Ты где-то там, под кожей и мне нужна такой же - сумасбродной
Суй в носок, суки нас продали
Со мной никогда не будет одинаково,
Так что либо люби, либо иди на хуй бля !

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, — краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон —
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да что ты!
Рифмовать сантименты — тоже мне работа…

Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в «Винампе» крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал — я непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.

А на самом деле телефон не занят, а отключен —
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит.
И я из этого кого-то сделал бы котлету.
И я мусолю тему эту ещё два куплета!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил!

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой.
Но «Ворд» уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:

В чьей-то руке — твой зад, в чьей-то — медиатор старый.
Каждому своё: одному — ты, другому — гитара.
И, пока я тут давлюсь «Балтикой-девяткой»,
Ты на блядках. И у тебя, по ходу, всё в порядке.

Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка;
Тараканы чешут череп изнутри — не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках — с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:

Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я заебался выбирать сложные пути.
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра,
Не думая о том, чьим болтом занята твоя дыра…

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил!

Эта песня могла бы быть другой. Но не смогла.
Так же, как ты могла бы быть со мной. Но ты ушла.
Поэтому не будет розовых соплей — будут зелёные.
Настоящие. Противные. На вкус солёные.

Меня тошнит, как от палёной осетинской водки
С кривой этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою — я блюю этими словами сейчас.
Уберите микрофон — скажите лучше, где тут унитаз!

Не будет идиотских фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи.

И дальше всё в том же духе — до конца не слушай,
Мои терзания — всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да и не хотел:
Мне просто легче от того, что я всё это спел!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил.