я просто люблю тебя.

Есть в воспоминаниях всякого человека такие вещи, которые он открывает не всем, а разве только друзьям.
Есть и такие, которые он и друзьям не откроет, а разве только себе самому, да и то под секретом.
Но есть, наконец, и такие, которые даже и себе человек открывать боится, и таких вещей у всякого порядочного человека довольно-таки накопится.
То есть даже так: чем более он порядочный человек, тем более у него их есть.

Вот знаете, вы все наверняка слышали такие слова: "Надежда умирает последней". Уверен, что слышали. Но кто нибудь из вас хоть раз задумывался так ли это? И какого это? Представьте, когда внутри уже пустота, ничего нет, потому что любовь уже прогнали/растоптали/убили/забыли; когда веры уже не хватает ни на что, даже на себя; когда все чувства скомканы; все мысли пусты; остается только она одна - надежда. И как бы мы не хотели избавиться от неё, она все равно будет до конца. Порой кажется, что лучше забыть, стереть из памяти всё, что было, начать заново жить и радоваться жизни…Но надежда всегда будет тянуть вас назад, к тому от чего вы бежите. И как бы вы не пытались отрицать это, вы будете надеяться, до самого конца.
Первой нужно убивать надежду, а потом уже остальное.

Очень просто: влюбляться в тех, кто живет в другом городе.
Дорисовывать самому себе отсутствующие детали и добавлять цвета, чтобы придать истории вес и правдивость, а потом увидеть один раз и мгновенно разочароваться, потому что человек этот скучен, эгоистичен и эмоционально недоразвит.

Очень просто: влюбляться в красивых людей и терять дыхание в их присутствии, а потом получать сообщения в isq с грамматическими ошибками и морщиться, как от скрипа пенопласта по стеклу.

Очень просто: быть свободным, не ревновать, не думать «что будем делать в выходные», не переживать, что выветрился запах духов. А потом пройти в аптеке мимо человека, от которого пахнет так по-мужски: хорошим парфюмом и чем-то еще, сложно поддающимся описанию – и до боли стиснуть зубы.

Очень просто: любить кого-то, кто тебя не любит. Ловить моменты человеческого тепла, принимать дружеское участие за проявления «чего-то гораздо большего» и лелеять в себе глупое чувство надежды, а потом с утробным воем осознать, сколько бесценного времени потрачено впустую.

Очень просто: не любить того, кто тебя любит. Даже писать не о чем.