Это просто Вьюи блог

отпечаток потолка,

давят в бровь признания -

и, как слово, воробья

не удалось поймать.

давит в бровь блядская совесть,

столь продажная, скупая

давит, тянет, колит, стонет.

ром струится с кровью,

снова мёртвый макияж.

но в рукаве ещё три слова,

что хотелось бы сказать.

и опять костюмы Бонда,

социальные грехи.

соло эгоизма в блёстках

и спортивных штанах пума.

юные колени, губы, вены,

незапятнанная слава.

шлейфы душ писателей

прописались в нашей ванной.

верное - лишь совокупность,

сумма наших заблуждений.

население китая -

процент счастья бесконечный.

дурман глупости твоей

слёзы моего сарказма.

не делимы МЫ порой

на просто Я вместе с ТОБОЙ.

Маргарита Ротенберг

мало знакомые лица
их взгляды - бесят
как-будто я - серийный убийца
и мои интересы ничего не весят

сдохнуть -
значить отдохнуть
от вашего шума
и гула

он раздаётся у меня в голове
как белый шум
ну что ещё дать тебе
может головой об стул

нет, я вовсе не жестока
и не зла
правда
вам желаю лишь добра

вы живите
тупо шутите
ничего не цените
никого не цените

ведь правда
зачем вам это
лучше вернитесь в лето
и улыбайтесь иногда

улыбайтесь чужим
а я только своим
и то с трудом
стоп, где же мой дом

что-то я потерялась
в временном пространстве
лишнего напугалась
и заблудилась в хамстве

ладно
к чёрту мои слова
на улице уже прохладно
и не ждёт меня мечта

твоя мечта меня уже не ждёт
она изголодалась
к другой/другому она придёт
видимо, я поздно призналась

20.10.11

oliokay

Ты, слабая душа, просто умри вместе со мной

я без фанатизма

направляю стеклянную призму

на тебя

ты учишь меня

уважать странности

еcть пряности

пить чай

а ты судьбу с ухмылкой дикой встречай

17.10.11

oliokay

Рыбе не нужен воздух

Рыбе никто не нужен

Рыбу намажут кровью

Рыбу съедят на ужин

Ван Вин. Рыба (отрывок)

2007 год

Так или иначе. Иначе так.

Запомни: всё, сделанное тобой. Всё - автопортрет.
Наши жесты, движения, походка, мы во всём выражаем, и тем самым выдаём себя.
" Предательство" - не совсем верное слово, но это первое, что приходит на ум.

Что бы художник не рисовал, он в итоге нарисует себя. То, что чувствует. То, как он чувствует.
Всё автопортрет.

На столике, за которым я сижу, надпись: "Спасайтесь, ибо они используют ваших детей для спасения своих." На этом самом столике, за которым я сижу в тёплом уголке не далеко от окна, ножиком, может, вилкой, нацарапана надпись: "Ваша кровь - наше золото". Именно здесь, на столике, за которым я сейчас сижу, присутствует подпись: "Кэрл, 1994". Вот оно - самодельное бессмертие. Проходят года, меняются посетители, а надпись Кэрл остаётся неизменной.
Всё автопортрет.

Главное поймать момент самовыражения. Ты знаешь, зевака (да да, люди в здравом смысле до сих пор бы бросили мою писанину), искусство всегда рождается благодаря боли. Вообще-то боль много где фигурирует. Всемирная история, Библия, жизнь любого серого прохожего, - всё проходит через боль и пропитывается болью. И когда-то мы начинаем говорить. Вот он - момент самовыражения. Каждый из нас - не рассказанная история.
Всё автопортрет.

" Одиночество" - не совсем верное слово, но это первое, что приходит на ум.
Зевака, согласись, все мы в той или иной степени одиноки. Люди разочаровывают нас, мы разочаровываем людей. Думаю, тот факт, что нам многое запрещают, означает, что нам не доверяют вообще. И тогда мы не доверяем тем, кто нам что-то запрещает. На самом деле можно все, главное — не оставлять улик. Это так, на всякий.

" Ничтожность" - не совсем верное слово, но это перво, что приходит на ум.

*

хочу быть в окружении людей
а не скотин
всему виной образ тех картин
которые рисуется внутри.

да.
именно в этом причина всех бедствий.

люблю тебя
без причин
и к сожалению, без следствий.

*

внутри болит
не поможет зеленка,
и кофе с тортом.

я остался за бортом.

*

в эпицентре урагана
в углу ресторана
у повара длинные пальцы
на меня косятся постояльцы
мне непривычны такие рейды
я заказываю жизнь
в меню. это первое блюдо

ну, а по фрейду
я до сих пор верю в чудо.

*

когда то все было без лжи
теперь взгляды в пол и рукопожатия.
осталось бессмысленное ностальджи,
оно вне поля моего восприятия.

я даже в темноте искрился
и ты сидела в темноте со мной. при свечах.
и мне казалось. что я родился
лишь для того, чтоб твоя голова лежала на моих плечах

Евгений Соя