Это просто Вьюи блог

и не к кому просто прийти
помолчать
подержать за запястье
наверное, так
истекает лимит на счастье.

наверное, так даже правильней
даже честнее и лучше

когда в тебя целится тот,
кто раньше
спасал
твою душу.

Ребята, я вас всех правда очень-очень люблю) Хотя я сама на viewy не очень-то и давно, но, благодаря какой-то нежной, теплой и домашней что ли обстановке, благодаря людям, ведущим здесь великолепные блоги, я успела полюбить это место. Спасибо вам всем, пусть у вас все в жизни наладится, главное, верьте в это! =)

память приходит внезапно, будто в июне гроза,
память садится напротив, курит и щурит глаза,
пепел раскинув по полу, ноги закинув на стол,
память нахально и дерзко с сердцем играет в футбол.

ей все равно, что сегодня, мне не до наглых гостей,
память рассыпет по телу горстку каленых гвоздей,
будет смеяться и хлопать, плакать и пить за двоих…
(как же тебе одиноко, если ты в стенах моих!)

позже, под вечер холодный, губы в ухмылке скривив,
память уснет на пороге, пару тарелок разбив.
я потеряв осторожность (каждый ведь что-то терял)
память целую, укрывши, лучшим из всех одеял…

Возьми меня из пустоты подъездов,
Прозрачных стен, прокуренных насквозь,
Из суеты и грусти переездов,
Всего того, что так и не сбылось

Возьми меня из тьмы холодных улиц,
Дыханием ночного октября,
Из падших звезд, что небом обманулись,
В седых краях, где вертится Земля…

Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной
А, впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - "все отлично! "
И чек за проданную душу…
Непережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может, чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем…
Быть может, кто-то где-то знает,
Как жить таким… неразлюбившим?

Обидно, когда человек в твоей книге –это огромная глава, а ты в его книге–всего лишь знак препинания.

В.Шекспир