Это просто Вьюи блог

однажды с утра становится всё равно - как и куда вас несёт, дальше он или ближе, какое вы с ним сегодня идёте смотреть кино и что он там вообще говорит и пишет

ощущение,
что у самого дна,
под тонкими ребрами,
похожими на ветви боярышника,
сердце, как рыба на берег выброшенное,
прекрасное в своей агонии.

А прошлое нам не звонит случайно.
В момент, когда сердце уже отмучилось
Оно как-то тихо, необычайно
Смеется, и говорит, что соскучилось.
И ты нервно куришь свои сигареты
И греешь холодные пальцы одеждою.
А прошлое сладко на вкус как конфеты.
И пахнет до боли былыми надеждами.

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --
я взбиваю подушку мычащим "ты "
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

так и умирает любовь.
тихо.
без криков, ссор, скандалов.
с сухими поцелуями, холодными руками, отсутствующим взглядом.
это когда на улице плюсовая температура, а мы виноватым голосом говорим друг другу, что не получается встретиться - холодно

все обещания - нули,
пугают пустотой внутри