Это просто Вьюи блог

это ничего, что ты не звонишь и не пишешь. правда. ты ведь не Цезарь - ты не можешь одновременно быть мразью, и писать мне

Много нового в этом городе:
Люди, вода, погода, работа и отдых…
Они ходят парами, держась за руки,
А вот разговоры старые, все дела любовные

Улицы как вены, а мы - эта кровь,
Которая по ним бежит.
Эти этажи. Это - наша жизнь.

Протест, это не когда ты едешь на красный
И менять одежду из шкафа не значит меняться
Обоссать подворотню не значит не бояться
Ментов, как быть ментом не значит быть засранцем.

Ты думаешь я дурачок, не купил цветы
Денег накопил и не сводил тебя на добрый фильм
До падика не довезу, не целую, все..
Извини, что я такой, довожу до слез тока…

есть вещи, которые действительно трогают душу. это может быть песня, которая заставляет нас плакать. или книга, которая открывает нам новый взгляд на мир и заставляет задуматься. пусть даже и не надолго, но о таких вещах, о которых мы просто не думали раньше

Солнце, мне кажется, ты устало светить
Солнце, мне кажется, ты просто устало
Ляг скорей в облака, отдохни
Я поправлю тебе одеяло
Солнце, забудь обо всем
Я отменю все метеосводки
Хочешь, я буду беречь твой сон -
Самый сладкий и самый короткий
Сон…

Белые лилии спят на темной воде
Спят лунные кратеры, космоса черные дыры
И ты плывешь сквозь них в темноте
К берегам совершенного мира
Прячет в ладони лицо
Юный месяц - печальный и кроткий
Он ведь знает о том, что твой сон -
Самый сладкий и самый короткий
Сон…

Дышит покоем ночной простор
Залиты лунным светом равнины
Спят зеркальные глади озер
В мягком тумане исчезли вершины
Там, гдe горы сомкнулись в кольцо
Месяц качает в серебряной лодке
Ту Любовь, что похожа на сон -
Самый сладкий и самый короткий
Сон…
Солнце, мне кажется, ты устало светить
Устало быть справедливым и мудрым
Я гляжу на твой негатив
И твержу монотонные сутры
Стихнет шепот песочных часов,
Выскользнут в море алмазные четки
Ты - мой самый несбыточный сон
Самый сладкий и самый короткий
Сон…

Если вселенная бесконечна действительно,
Значит есть куча копий нашей планеты,
Где-то сейчас происходят те же события,
Копия меня пишет копию песни этой.
Если вселенная бесконечна и в правду,
То прямо следует из этого факта,
Что ты точно так же ждешь когда я вернусь обратно,
Где-то там в глуби далеких галактик,
То есть не ты конечно, а твоя копия
И не меня, а мою копию, конечно,
Если, конечно, все это не утопия
И вселенная действительно бесконечная.

- Ба!
- Да, что?
- Ты меня любишь?
- Нет.
- Как это? Ну я ведь тебя люблю!
- А я тебя нет.
- Почему?
- По-кочану!
Лёша, ты работать собираешься идти? Я не пойму.
- Блин, ну начинается опять, я про тебя тут песню сочиняю…
- Ну нельзя же только сочинять, тебе лет-то сколько?
А ты всё эту свою музыку с этим, своим, Колькой,
а толку-то?
- Ладно хватит! Кстати,
у нас сегодня останется ночевать Катя.
- А я её выгоню к чёртовой матери!
Лёша, дай мне поспать, хоть чуть-чуть!
С вашими тусовками я совсем не могу заснуть!
- Хорошо, щас позвоню, скажу, чтоб не приезжала.
Завтра едем на студию, Ба, ты обещала!
- А мама не может съездить? У нас похожие голоса.
- Нет, нужна именно ты, Ориджинал Ба, 2 икса.

Этот неловкий момент, когда все считают человека охуенным, а ты один знаешь, что он говно ебаное.

утро, можно проснуться рано
но только лишь вопрос зачем
ведь этот день похожий на вчерашний
и множество вокруг таких же как и мы людей

мы потерялись в этой серой массе
но где же нам теперь себя искать
запутались, подумали, забыли
ну ладно будем дальше жить, да наплевать

пройдут недели, месяца и годы
но мы всё так же кружим где-то здесь
да ты забей на левые замесы
ведь жизни нам и впредь не перечесть.

Земля!
Дай исцелую твою лысеющую голову
лохмотьями губ моих в пятнах чужих позолот.
Дымом волос над пожарами глаз из олова
дай обовью я впалые груди болот.
Ты! Нас — двое,
ораненных, загнанных ланями,
вздыбилось ржанье оседланных смертью коней,
Дым из-за дома догонит нас длинными дланями,
мутью озлобив глаза догнивающих в ливнях огней.
Сестра моя!
В богадельнях идущих веков,
может быть, мать мне сыщется;
бросил я ей окровавленный песнями рог.
Квакая, скачет по полю
канава, зеленая сыщица,
нас заневолить
веревками грязных дорог.

Снова выплыли годы из мрака
И шумят, как ромашковый луг.
Мне припомнилась нынче собака,
Что была моей юности друг.

Нынче юность моя отшумела,
Как подгнивший под окнами клен,
Но припомнил я девушку в белом,
Для которой был пес почтальон.

Не у всякого есть свой близкий,
Но она мне как песня была,
Потому что мои записки
Из ошейника пса не брала.

Никогда она их не читала,
И мой почерк ей был незнаком,
Но о чем-то подолгу мечтала
У калины за желтым прудом.

Я страдал… Я хотел ответа…
Не дождался… уехал… И вот
Через годы… известным поэтом
Снова здесь, у родимых ворот.

Та собака давно околела,
Но в ту ж масть, что с отливом в синь,
С лаем ливисто ошалелым
Меня встрел молодой ее сын.

Мать честная! И как же схожи!
Снова выплыла боль души.
С этой болью я будто моложе,
И хоть снова записки пиши.

Рад послушать я песню былую,
Но не лай ты! Не лай! Не лай!
Хочешь, пес, я тебя поцелую
За пробуженный в сердце май?

Поцелую, прижмусь к тебе телом
И, как друга, введу тебя в дом…
Да, мне нравилась девушка в белом,
Но теперь я люблю в голубом.

LOOKBOOK

что понедельник, что пятница,
теперь уже все без разницы
на улице ведь лето
гуляем до рассвета