Вечер. Кофе. Окно, за которым такая провинция, из которой, кажется, уже не выбраться. И настроение такое, будто мысли заболели. Только вот чем - непонятно. Может, у мыслей просто простуда, а может быть, они из моей головы вылезти хотят, да вот не выходит никак.
Начинаю перечитывать свои письма к тебе. Отправленные, неотправленные, недописанные, недомысленные. И что-то начинает меня царапать. Там, внутри. Где душа, наверно.
И мне бы сейчас влюбиться, да вот никак не выходит. Люди идут, я им навстречу, а вот остановиться нигде не получается. Даже там, где это кажется логичнее всего.
Мне хочется уехать. Оставить тут все, как есть, и уехать.
Да только выбора, куда выбраться, нет.
Поэтому я каждый день смотрю в окно, откуда на меня глядит бесконечность, под названием "серая жизнь".