Знаете, что такое "в животе порхают бабочки"? Или "ком в горле"? Знаете? Это как раз то, про что я сейчас напишу.
Когда всё только подходит к той точке, точке максимума, когда ты знаешь, что сейчас встретитесь, обнимитесь, и для тебя это в новизну, твой живот наполняется тысячами бабочек. Когда ты идёшь туда, где сейчас ждёт тебя он, они начинают биться об твой живот изнутри, мешая идти. И ноги становятся ватными, и за спиной как - будто крылья. И ты летишь к нему, вся такая красивая - распрекрасная, и он обнимает тебя, так неловко, как будто в первый раз. И ты счастлива.
Набираешь номер, чётко отложенный в микро процессере твоей головы, когда не думаешь, ни о чём другом, кроме как "услышать его голос" или "услышать его дыхание в трубке", если за окном уже полная луна, и город давно спит. Но ты спать не можешь. Ты всё ждёшь, когда же он, в третьем часу ночи, снимет трубку и скажет своё сонное "привет". Но звонки становятся всё реже, разговоры всё кароче. И ты начинаешь понимать, как к горлу подкатывает такой огромный комок, мик "недосказанного со слезами". И ты пьёшь этот коктейль всю ночь на пролёт, потом сонно открываешь шторы, в надежде увидеть хотя бы один лучик пробившегося сквозь тучи солнца. И так и не видишь. Изо дня в день. Бабочки уже давно спят. Зато бармен твоего внутреннего мира отлично смешивает в тебе вышеупомянутый микс горечи. Забивая боль, вызванную бессонницей сигаретным, вязким и едким дымом, ты думаешь "больше никогда не будешь любить". Потом тупо бросаешься в крайности. Кидаешься вещами или просто ревёшь в углу кровати, в обнимку с любимой детской игрушкой, закинутой до этого в дальний угол комнаты, в надежде на то, что "взрослой девочке он не нужен". И тут появляется он. Этот чёртов шанс - один на миллион. Он что - то пишет тебе. Ты ему. Он тебе. Ты ему. И как то так получается, вы совсем не знакомы - но уже не хочется никуда его отпускать. После всего, что происходило с тобой, ты думаешь о том, что заслуживаешь хотя бы капельку счастья. Вы видетесь - но редко. Вы целуетесь - но долго. Вы радуетесь, но и плачете. У вас есть всё. И тут ты понимаешь - край. И тупо кидаешь всё это, все эмоции и воспоминания в одну большую корзину для мусора. Всё Всё Всё.
Ещё одна бессонная ночь. Сидишь на балконе.
—"Сколько можно слушать эту песню?"
—"Раз сто наверное."
—"Дай посмотрю. Это сто первый. Ты что, с ума сошла?"
—"Любовь - это когда ты перестаёшь быть такой, какая ты есть на самом деле, но и остаёшься собой одновременно. Когда понимаешь, что жизнь связана с ним, нить тонкая, и может порваться в любой момент. Но ты цепляешься за эту ниточку, как муравей над речкой цепляется за соломенку. И ползёшь. Чувствую себя улиткой. Так медленно… Но ползу."
—"Ясно. Ты сошла с ума."
—"Да, это сводит. Дай пачку. Я покурю. И наверное, послушаю плеер, пока батарейка не села.."