у всех по разному бывает - жизнь такая.

мне так нравится холод на коже и замерзшие ресницы.

там где меня нет наверно хорошо…

чай в кружке остыл. руки холодные. губы синеватые.

у каждого ведь есть мысли. они для того чтоб от них избавляться.

если их не выкидывать они немножко убьют.

не нравится не читай.

слова просто не связаны между собой.

свой способ самовыражения.

дорожки вен на левой руке напоминают развилку железнодорожных путей недалеко от дома.

только по ним не ездят составы из 72 цистерн по 60тонн каждая.

а жаль. просто интересно что испытывают пути когда по ним проезжает состав.

жаль что моя рука не выдержит.

было бы интересно.

куда улетают воздушные шарики? почему они не возвращаются?

может они презирают этот мир?

они ведь не становятся заложниками клеток из стен, как люди.

даже если запереть шарик в квартире, он просто умрет.

не могут они среди людей.

почему я не воздушный шарик…

мое море. мой океан. моя душа.

и гребаная клетка из костей, мышц и кожи.

За что? Почему?

Наверно так надо и в этом есть смысл…