В странах есть города, а в городах есть улицы
и почти в каждом городе есть одна такая
по которой идем мы.

Часы остановились на вечности, обещали мне
небо и мармелад, а звезды
желтой акации опадали к нашим ногам,
и смеялись кривыми пастями собаки
модно одетых дам, только
я заклею пластырем губы, себе и тебе,
улыбнусь богу, застывшему за стеклом витрины,
с манекенами, с мужчинами-продавцами в белых
выглаженных, с выжжеными косметикой
продавщицами, я оставлю бога за стеклом
суетиться о человеческом счастье, а сама возьму
тебя за руку и отправлюсь
в Канаду,
или Ирландию.
Куда-нибудь подальше от прошлого и
ненастоящего. Куда уж проще, держаться за руки,
нарисованным и не нам.
А в чашках кофеен будет много сахара, на салфетках
будем писать стихи, их найдут и потом напечатают,
а пока что мы вроде бы разные, как бывают
порой близнецы, безнадежно скрываем от разума,
что похожи. Мы на тыльных ладоней нарисуем мечты,
и пройдемся усталыми кедами по чужим мостовым,
по паркетам чьих-то квартир, по музейным полам,
по разглаженным швам старых ран, если хочешь,
царапин, в неведомый мир.
Заберемся куда-нибудь в горы, и быть может
останемся жить там в разбитом и старом доме со
скрипящими ставнями, ты будешь укрывать меня
на ночь заплатанным пледом, а я по утрам
готовить и изредка бегать наружу, чтобы собрать
букеты душистых тибетских трав.
А может быть завтра я просто приеду и скажу,
что мне в этом городе душно, гадко, скучно,
вот поехали лучше на запад, на север, на юг,
на восток, куда угодно, с тобой и отсюда.
Ведь в каждом городе каждой страны каждого мира
есть хотя бы одна улица по которой пройдем мы.
Давай же мечтать о том, что когда-нибудь сбудется…