Мы сходим с ума от примитивности мира, но так восхищены минимализмом в картинах. Мы с разбега падаем в небо, но пытаемся взлететь, чтобы упасть на землю. Мы хотим, чтобы нас услышали, но сами душим в себе отчаянный крик, который мог нас спасти. И исписываем десятки листов стихами, чтобы показать свою душу, а вместо этого на вопрос: «Как дела?», отвечаем: «Нормально». Мы так хотим приглушить боль, но совсем не ищем счастья.
Мы как будто боимся свободы, которая скрыта в самих нас.