Если ты сядешь на деревянный пол мрачной осенью, и, обхватив колени руками, будешь вслушиваться в ревущий ветер за окном, сердце станет тихо петь, петь песню, похожую на этот ветер. В такие минуты вспоминается все: и обиды друзей и любимых, и невзначай пророненные горькие слова и темное небо с собирающимися грозовыми облаками.
Которую неделю мне хочется плакать. Не могу. Говорят, что женщины счастливы тем, что могут большинство эмоций и чувств выплакать. Тяжело. Кто знает, что такое происходит в твоем внутреннем Мире, отчего однажды все становится таким серым и каждое мгновение о себе напоминает тревога. Я не умею писать красиво, не получается. Вспоминаются слова "Мысль изреченная есть ложь". Верно. Все равно, чтобы я не написала - это не будет содержать в себе той сути, которую приходится вынашивать в своем сердце. Не понимаю людей, которые берутся рассуждать о любви в смысле: это вот любовь, а это нет, ну а в этом возрасте ее даже не существует. Правда? А кто такой ты, человек, в своем ограниченном пространстве? Ты жил везде, ты был каждым по отдельности и оставался всегда собой, чтобы судить? Не гневи небеса: Часто слышу свой внутренний голос, как он говорит мне, чтобы я не гневила небеса. Мне хочется плакать. Смотрела какой-то фильм, от которого рыдали многие подруги, - мне показалось это насмешкой. И все равно пришли на ум слова - трагедия одного человека - великая трагедия, но как ее не раскрывай она все - равно окажется фарсом в чужой судьбе.
Хочется плакать. Пошел дождь, громадные капли наперегонки стекают по оконному стеклу, деревья в красно-желтом одеянии танцуют под песни ветра. Слезы. Странно, что слезы действительно бывают горькими и сладкими. Как хочется влажной горечи на губах. Приди, приди моя печаль в более осязаемом образе.