Кипяток сердчал на холодные берега. Кипяток в сердцах повторял: вода набегает. И ладно бы теплая какая, так ведь нет- студеная. Непроточное озеро и скоро бурлить будет некому вовсе. Поперек и вдоль.Одна тупая боль. Человек человеку все что угодно, и ничего более. Гладить себя рукой по голове. Стараться быть полезным. Ловить улыбку и питаться ею, и еще овсяным печеньем. Что же это за жизнь-то такая, что чем несчастней, тем умнее.
Я просто хотел почувствовать себя кому-то нужным. А теперь…
Люди без точки приложения силы, люди-одиночки, как животные вьючные. И тянешь..И тянешь…
Если для себя. Люди не признают жертвы ради них. Вот так и остается кипяченая вода. Одна и в банке. С тем лицом, что завершает форму. Мы знаем, люди ведь не любят кипятка, а любят кипятить микробов. Так- то вы в итоге чисты. Ладно вам, полно-те.
Человек один в комнате, и скорей бы хотел себя кому-то дарить. Но слезы наворачиваются комом в горле.И сковырнешь царапины, И упадет улыбка с лица, и разобьется об пол, в глазах у людей, местах голых. Мешаешь ногами снежную кашу, буксуешь на месте. Разделенная боль уменьшается втрое. Пересказывая, до бумаги сдирают стволы всех невзгод.Но, все же, сидишь за столом ты, а глаза-то.Глаза-то грустные. Писать такое, по всей видимости, глупо, но я промолчу.Я сужу по вам.
И буду…