Плюешься кровью, пытаясь не видеть сны. Окунаясь во мрак, видишь лишь пламя свечи. Плюешь на любовь, давясь от ненависти к окружающим. Жалея себя направо и налево, подавляешь худшее в себе, но оно лезет на поверхность. Смысл, пытаясь найти в знаках и мучительных воспоминаниях, прогоняешь осязаемые моменты родной долговечной памяти. Собственный мозг ненавидит себя, страдая от низкой самооценки, когда самооценка считает себя непобедимой.

Рвешь в клочья остатки себя, вспоминая о счастье. С ними пытаешься жить, в них пытаешься окунуться. Просыпаясь в реальности бросаясь в слезы и гнев, не представляешь, как дальше быть есть были.

Дни уходят, ты остаешься. Неестественно покореженная. Уже испорченный материал для счастья. Помешанный негативом, помешанная в депрессии. Мода стереотипы и погода раздавляя, подавляют.

Уходя от окружающим тянешься к ним назад. Противоречивая сучность не дает покоя.

Копаешься в себе, в прошлом. В настоящем, строя будущее в своем одностороннем воображении. Теряешься, но пытаешься, не получаешься в отдаче и унываешь. Погрязаешь в тоскливой тоске и грустной грусти совершаешь глупые глупости.

Зеркало смеется и если бы могло, плюнуло бы в твою негативную физиономию, располосав как лезвие лицо словом СОВЕРШЕНСТВО.

Сидишь веришь в то, что мир повернется в твою сторону. Но ты в нем. Ты крутишься с ним. Ты и есть мир, который сам себя выбрал, сам себя ненавидит, но выживает, выжимая все соки, собирая силы, продолжает расти. Растет гора мыслей, идей, ощущений, тревог, радостей. Но нет покоя. Гармония как самоцель. Критика как самосмысл.

Поверить во что-то легко, отвлечься не без забот, а тут ты уже вся во всем, но со своим багажом тревог. Собираешь как мелочь бродяга. Хочешь вылететь как пробка, разбив стекло, но остаться во всем этом, со всеми этими. Не понимаешь, представляешь. Думаешь и умираешь.

Отработанный материал для счастья.