только не говори мне, что тебе хорошо в этой темноте - не поверю.

ночь складывается из черных кубиков, и я в этой мгле уже неделю.

и тишина, и вбитое кем-то в сознание, что «уныние - это грех».

уж кто-кто, а я этим грешу побольше всех.

и не выписывай мне советов, ни бумагу не изводи, ни пуль -

во мне - от писем до памфлетов - дергается мелкий короткий пульс

не улыбнёшься, не скажешь слова, не попрощаешься - всё одно

я немножко еще помучаюсь и тихонько сползу на дно.

чуткий друг никогда не поверит фальшивой улыбке, неудачной отговорке -

он не дочитает до слов «мы крепко влипли», он всё поймет по заголовкам

он будет громоотводом от того, к чему тебя так влечет,

он просто обнимет тебя и носом толкнёт плечо.

небо понимает тебя лучше, чем какой маститый психотерапевт,

вы сидите на подоконниках, свесив ноги, простой напев

не сходит с губ, потому что вот он - в тебе, выгибает каждую твою струну

и если его не будет, то я умру.

потому что вместе не надо думать о разном своём будущем и настоящем,

потому что жить самой первой смс слишком ответственно и навязчиво,

а отказываться от неё - перетягивать шею алюминиевой леской

потому что счастье - оно вырезается руками того самого резчика,

которого ты видишь, прикрывая глаза.

никогда бы не любила. но нельзя.