всегдавсегда есть пара-тройка вещей, которые делаешь лучше остальных и безмерно этим гордишься.никакой мании величия - честночестно.ты, например, можешь лучше всех читать стихи или писать музыку на шестиструнной гитаре, или - еще лучше - писать рассказы, творить картины, раскрашивать половые органы только что слепленным своими руками друзьям.или воровать мою фамилию.или виртуозно заваривать чай с мятой или просто чай.однако есть вещь, которую многие из нас |все?| делают лучше всего.говорят о себе.и всем это нравится.мне, кстати, тоже.правда, иногда я засыпаю, когда ты\он\она\оно щебечешь про свою пьянку\поездку в хуйзнаеткуда\любимые группы\или просто задницу.иногда я даже спрашиваю себя "ну сколькооо можнооо", однако поток неиссякаем и я читаю про тебя\его\ее\ufo везде, куда иду (ты ж знаешь, как я передвигаюсь - со страницы на страницу) - и я замолкаю.я молчу часами, сутками, месяцами.я молчу вот уже годы, потому что в моей голове, несмотря на все твои\его\ее\инопланетные старания, живет и еле дышит другой мир, оставшийся далеко позади золотых миллиардов и увязший в вечной войне с тобой, дорогой ебыватель.пока ты покупаешь себе трусы в обеденный перерыв или хлещешь водку из ведра в прихожей, он медленно исчезает с лица земли - оторванными конечностями палестинских детей и испаряющимися слезами их матерей. уже вижу, как мило искривляется твоя мордочка от отвращения. не твои проблемы = ничьи проблемы. а твои проблемы=мои и мировые заебы. 24\7. знаешь, это, правда, прокатывает. в 99% случаев. так что спи спокойно, пока тебя не коснулась сегрегация или, выйдя на улицу, не потеряешься в слезоточивом газе.потому что 99 - это еще не все.