дороги смиренно покрыты грязью
и каждый желающий
может расстояния измерить вязью
проходя тысячи шагов,
проезжая тысячи километров
до чьих-то берегов.
домов.
эпох.
дороги плотно занавешены слякотью
обходя чужие орнаменты
можно увидеть
погоню и стыдливое бегство,
пару нитей
настоящего детства,
зыбкие страхи,
нелепое желание повернуть назад.
а там вот собаки
бродячие.
у них дело дошло до драки
когда их сердца горячие
бились в такт голода,
подрагивают от холода -
тонкие шкурки.
даже слышен звук лая?
слышите?
а вот и окурки
кто-то ждал долго.
смотрел на дорогу волком.
а потом ушел.
так и не дождавшись.
кто-то считал своим долгом
пнуть жестяную банку
и она к земле прижавшись
катилась по левому флангу…
чей-то листок из тетради
когда-то был белым-белым
а сейчас весь шарм свой утратил
красуется цветом серым..
дороги только кажутся серыми
на самом деле
на них столько красок
сколько у людей масок,
сколько шлюх в борделе,
сколько боли в израненом теле.
дороги все знают.
и всегда чей-то путь
вчера,
сегодня
или
когда-нибудь
переплетется с остальными.
другими.
просто никому это не нужно и не важно
потому дороги и кажутся серыми
им страшно
от безразличия.
дорогам снятся сны
там все по другому
до неприличия.
и пока они ждут весны
они вверяют себя любому
кто видит нечто
большее
чем грязь.
на дорогах кое-что вечно.
это наверное
следы и между ними
связь.
