"Мне нельзя людей: мы говорим с ними, ходим куда-нибудь, а потом я делаю из них текст. все это похоже на убийство; в моем дневнике огромное кладбище, три тысячи разных "он", четыре тысячи разноплановых "она" и еще больше - другой меня. да, я тоже - текст. если меня вскрыть, то можно увидеть буквы вместо крови - это так отвратительно - кровоточить буквами; только представьте. и я понятия не имею, что такое бабочки в животе. все говорят, а я не знаю, мне неправильно от этого.
Мне нельзя окружающее: я нахожусь в нем, плаваю, перемещаюсь, а потом делаю из него текст. маленький, настоящий, трогательный текст. разница с людьми здесь, мне кажется, очевидна: окружающему все равно, что о нем пишут и что с ним делают. "