какие-то люди тебя окружают,
а ближе, чем были - уже невозможно.
в красивых журналах считают пунктиры,
а я - до квартиры вечернее сальто.
и кривятся губы, и кофе противен,
и новое утро, и новое "нет тебя "
я по асфальту шагаю
с тем, кого сберечь не смогу.
до остановки трамвая,
звенящего на бегу.
в газетах писали, что ты - идиотка,
во всём виновата проклятая водка.
ругаешься матом, и песен не пишешь,
тебя окружают не люди, а мыши.
в красивых журналах считают пунктиры,
такое не выдумать даже нарошно.
а я каждый вечер ползу до квартиры,
и ближе, чем были - уже невозможно.

.

улюлю