На улице и у меня в душе. Интересно, это погода подстраивается под меня, или всё же я под неё. Не важно. Просто я кончаюсь потихоньку. Медленно, но верно. Это плохо. Это очень плохо. Думаю, ты не заметишь. Это хорошо. Этого не надо. Однажды я просто наверное не появлюсь - захочу отдохнуть, завалившись на кровать и закутавшись в плед. Чтобы никто не трогал, чтобы с абсолютно пустой головой.
Всё же, одному тяжело. И то, что я пишу всё это здесь - самый верный признак одиночества. Просто некому рассказать. Даже ей.