Может, ничего этого не было? Все это так не вписывается в привычную картину мира, что очень легко заставить себя забыть, махнуть рукой, хотя бы просто притвориться, что ничего не было… Хотя, конечно, не было. В обычном смысле этого слова. Ничего, чем можно было бы поделиться с подружками на девичнике. Ничего, о чем можно красиво рассказать. Потому что не было ничего, кроме запаха дыма, легкого головокружения от шампанского, щекотного предчувствия где-то в груди, словно вот-вот что-то должно случиться. Похоже на ощущение, когда хочется чихнуть. И больше не было ничего. Разве что немного абстрактной грусти, когда порозовел восток, ночная прохлада наконец пробрала меня до костей, а мой собеседник вдруг встрепенулся, скомкано попрощался и исчез так поспешно, что я даже ничего не успела ему ответить. Вот, собственно, и все. О таком не рассказывают. Такие воспоминания прячут поглубже, достают только тогда, когда рядом никого нет, аккуратно пересматривают, стряхивают пыль и снова прячут. Это слишком личное. Вот если бы я просто переспала с ним тогда… Но мы даже не притронулись друг к другу. Впрочем, если мне не изменяет память, был поцелуй, но он был таким мимолетным, таким неуместным и остался таким незамеченным, что я не могу поручиться, был ли он вообще. Во всяком случае, мне помнится вкус виски, хотя в тот вечер я пила только шампанское.