Мне просто стало все равно.
Все равно, как я выгляжу, иду или сижу, с лохматой головой, со сладким чаем, с разбросанными мыслями, с растрепанными чувствами, и "чувством от души", писал Ремарк, люблю его, "все, что от души - то правильно", или как-то так.
Мне все равно на то, что как посмотрели на меня люди на улице, когда я вышла из подъезда в заношенных уггах, в стрых трениках, с торчащей футболкой из-под куртки, слишком короткой, с растрепанной головой, не расчесанной, замотанным черным платком-шарфом на шее.
Мне похеру. Моя душа плачет горючими слезами.
Все именно так и ничего не поможет.
Мой анальгетик далеко от меня и приехать к нему смогу только осенью.
А что я буду делать до этого времени без него. Ничего.
Пытаться дышать, говорить, ходить.
Почему же именно брат смог разбудить во мне любовь? Это аморально - любить не по-братски двоюродного брата.
"Все пробовала, ничего не помогает".
А нет, хотя есть один способ - рассказать кому-нибудь об этом.
Тебе, читающий.
У меня бытует такая примета-сглаз. Расскажу и все пройдет.
Пройдет…