Целый вечер читала. Сидела в кровати, облакотившись на мягкие подушки, иногда чувствуя как маленькие гусиные перышки щекотят щиколотки, потому что подушки были даже в ногах. А в руках у меня была книжка. Обычная книжка в мягкой обложке. В комнате безнадежно горел свет, занавески немного подрагивали от тоненького ветерка, который каждую секунду обещал затухнуть. Я сидела так очень долго, пока глаза не начали болеть, от чего, я так и не поняла. То ли от того, что прошло уже несколько часов, то ли от того, что книга была грустная, и я очень старалась не заплакать. Вдруг я осознала одну вещь- насколько мне важно вот так, протсо сидеть в теплой кровати и слушать, как одна страничка трется о другую, а глаза безмятежно, словно под музыку, следуют по строкам. Такое наслаждение. От покоя. И, еще… Очень странно, но этими строками я не хочу никому ничего донести. Мне так хорошо, что уже ничего не нужно.