сегодня никакой не феерический день, даже не начало и не конец месяца.я просто зашла в ближайший маркет и схватила самую большую тетрадь на 96 с любой обложкой.я ожидала, что променяю вьюви на дневник.

теперь мне нужно списывать 2-3 страницы по минимуму.особенно когда у психолога не получается приехать.но по-любому он перечитывает и остается недоволен.он копается в моих личных проблемах, критикует рисунки, "рецензирует" стихи и каждую новую главу будущей книжки.он ходит со мной в реч.порт и иногда за покупками. он хоть что-то предпринимает для моего блага.может, это мой лучший друг.может.

мне плевать, что за это он получает свои деньги.

сейчас главное - не сорваться.главное - заткнуться.поменьше высказываться тем, кто вокруг.они предают и используют всё до мелочей против тебя.мои исповеди их бесят.мои исповеди бесят в первую очередь меня.

завтра Рождество.и моей маме уже 39.

так что мы делаем торты.по полу разшвыряны блёстки от новогодних мишур.от битых игрушек. от битых тарелок во время истерик, во время скандалов по ночам.каждый найдя осколок пихает его же под стол, чтобы скрыть и не признаваться. хотя мы почти не говорим друг с другом; все давно знают - семья рухнула. блёстки даже в туалете и у меня под диваном. по комнатам - затхлый запах мандарин.на моих шторах - мертвым каскадом нерабочая гирлянда.за окном-тот же реч.порт.

мне по-прежнему снятся самоубийства друзей.крушения самолётов, взрыв маяка над днепром и всё такое.я хочу верить в то, что это ровным счётом ни значит вообще ничего.

этой ночью мы идём в храм.меня не спрашивают, мы все должны идти.рабы в родительской опеке и заботе.

психолог приедет только завтра, если конечно приедет вообще.в таком состоянии шокового аффекта я не смогу молиться.

у меня всё дерьмо.всем вам "мери кристмес"