Нажал бы на сброс,
и стер нахрен всю эту память,
но нет такой функции,
остается лишь помнить все это…
что хотелось бы забыть,
и кричать, кричать, кричать…а им все равно,
им нет никакого дела до других, кроме себя,
они идут с утра на работу…
они идут с утра на работу, вечером приходят,
и ставят еще один крестик в своем календаре,
еще минус один прожитый день,
на улице снег, холод,
в этот белый отрезок времени,
очень много появляется белых фраз,
я не поэт, потому, что любой поэт пидорас,
а я не из этих каст,
я не могу назвать все это стихами,
не хочу смотреть, как ворочаются в своих уютных гробах –
Пушкин, Лермонтов, Маяковский, и остальные,
а люди все идут и идут на работу,
сегодня понедельник,
а они уже думают про субботу,
как можно жить 2 дня в неделю,
я им не верю, я не хочу ни больше не меньше,
нет, вру, я хочу больше,
а я все думаю о том же,
зачем людям память?
которая приносит лишь боль,
уже потемнело, но по-прежнему холодно,
смотрю на часы – уже полшестого,
иду, слушаю плеер, по белому глубокому снегу,
смотрю, как они улыбаясь пиздуют домой…