Ждёшь ждёшь ждёшь. Просыпаешься, глаза открываешь от писка домофона, сталкиваешься в коридоре с мамой.
—Кто там? -боже, как сердце бьется. А ведь плевать по сути-то "кто" там, важно принёс ли этот "кто" тебе наконец-то "кое-что".
—Да почтальон.
Мама равнодушно зевает, ты кидаешь не менее равнодушное "ясно" и идешь не спеша на кухню, лениво готовишь завтрак, умываешься, одеваешься. Все идет своим чередом. Закрываешь дверь на ключ и НЕСЕШЬСЯ БЕГОМ вниз пол лестнице, поздоровавшись наспех с соседом и чуть не сбив его с ног. Почтовые ящики, еще несколько ступеней и… Вот у тебя в руках толстый конверт, открываешь его там же, еще не выйдя из подъезда. Щуришься от яркого солнца, читаешь письмо, жадно вглядываешься в каждую букву, улыбаешься, удивляешься, смеешься вслух, громко, по-детски, не думая о том, что подумают прохожие.
—Что это с ним? У него сломался компьютер? -спросит подруга, не понимая необходимости писать письма в век безумно быстрой передачи информации, когда можно позвонить по телефону/скайпу/ово или написать смс/в контакте/в аське.
-Нет, компьютер у него в порядке. Просто романтика еще жива.