"а ведь любила того несчастного мальчика с вечно взъерошенными волосами и сигаретой в зубах; любила его несвязную речь и поцелуи страстные; любила его волчий взгляд, в его красивых безумных глазах"
и бла бла бла
тогда, в том холодном декабре, когда я люблила пострадать таким бредом, как выкладывание заметок из разных источников, ну типа этой. тогда, когда ты читал их постоянно. тогда, когда я выложила именно эти строчки. ты испугался, испугался, что разлюбила. ведь этот образ так похож на тебя. вечно растрепаные волосы и сигарета во рту. твои безумно красивые глаза и взгляд, о боги, этот взгляд…
и да, тогда ты испугался, что твоя девочка не твоя больше, что она не любит тебя. хотя я любила, любила, а выложила это только потому, что понравилось. ты позвонил, спросил очень серьезным голосом об этом. и этот вздох облегчения от моих слов "ты что, это ничего не значит, я люблю тебя, а это просто выложила"
а теперь ты также испугаешься, как тогда?