сидишь около экрана компьютера, там высвечивается его страница. ты открываешь окошко новое сообщение и пишешь туда какой-нибудь бред. потом стираешь и закрываешь окошко. потом снова открываешь и пишешь что-нибудь. и так продолжается какое то время.
ты судорожно проверяешь список друзей каждую миниту и замечаешь что он висит в он-лайне. очень злишься и повторяешь мантру "твою мать.да выйди ты уже отсюда, гандон". а он всё он-лайн и он-лайн.
параллельно с этим ты переписываешься с подругой.
и вот тебя уже достало проверять есть ли он в сети и писать ему воображаемые письма. около сообщений появляется единичка и ты знаешь, что это подруга пишет тебе очередную фигню. открываешь…
…а там сообщение от него. и ты сидишь расстерянная, дрожишь и чуть не выблёвываешь тот сыр, который только что съела. потому что это чудесно. и ты начинаешь орать, бегать по квартире и, твою мать, как же это классно.
и ты не можешь унять дрожь по всему телу, открываешь собщение "привет.как книга?" и хочется написать ему "да всё круто.блин.я так рада, что это именно ты написал мне.". а вместо этого делаешь вид, что тебе вообще всё равно что он решил написать, хотя сидишь тут перед экраном и почти ревёшь от радости волнения.
и вот разговор в 10 минут.
и всё.конец.
и ты даже немного разочарованна.
но всё равно.
ОН НАПИСАЛ ПЕРВЫЙ. ОН. САМ. НАПИСАЛ. МНЕ.