Днём пришло в голову, что, может, я не в его вкусе. Что ему вдруг нравятся такие тёлочки все на понтах и пафосе, в шёлковых струящихся платьях и на лабутенах. Или какие-нибудь эмо-пидовки со шрамами на венах. Что я - это всё просто так, по дружбе. Что никакие звонки ничего не оправдывают - он всего лишь хорошо воспитан. Что за руку чуть дольше держал - ну, совпало, подумаешь, лишняя секунда - и что?

Посмотреть на это всё со стороны. Обычность. Загонность. Не любовь.