Просто однажды наступает такой момент, когда перестаешь удивляться. И даже уже не меняешься в лице. Не заламываешь руки. Не истеришь. Это какое-то странное состояние мрачного спокойствия. Этакая церемониальная грусть. Минута молчания на похоронах. Реквием. Дань прошлому.
Когда уже и не болит, вроде, и пришло смирение, и мир перестал казаться несправедливым, а люди - мудаками, вот тогда что-то сталкивает в последний, но самый ядреный раз лбами.
И пусть всё останется как есть: слова не обо мне, руки не на моих плечах, губы, ставшие чужими. Нет тебя в моей жизни, как твоей зубной щетки в стакане на полочке в ванной. Умение обращать чистое в помойку - это, конечно, ценно. Но только в том случае, если ты на этой помойке родился и по-другому просто не можешь. А у меня моральные принципы и высокодуховные идеалы. И еще глаз дергается. Ибо заебло.