вроде что-то делаешь, встаёшь утром еле-еле, готовишь завтрак, нехотя идёшь в душ через этакий пинок под зад, красишься, одеваешься и выходишь в новый августовский день. через пень колоду.

нехотя делаешь дела, встречаешься с кем-то, слушаешь что-то, что бы рассказать своё «волнующее», а потом снова приходишь домой и снимаешь маску «неравнодушия» и ложишься спать и снова по новой.

на работе считаешь часы до того момента, чтобы снова оказаться дома и лечь в постель.

если и есть порывы к чему-то, то они секундные или минутные — как подарки на новый год.

зарываюсь в одеяло и жду обнуления — завтра. ебаный день сурка.

и иногда ночью, как сейчас, до одурения плохо, до тошноты, но без боли в грудной клетке.

где та радость? где «я могу, выше, быстрее, сильнее?»

где?

я жду тебя среди августовских недель, чтобы ты смог наполнить меня хоть немного теплотой до зимних первых морозов.

посчитал все родинки на моем теле, убрал прядь волос за ухо и целовал в шею. до дрожи.

ты будешь как спасение среди моего утопающего в себе «я».