пока Меладзе тысячный раз обрывал провода,

я в двухсотый осталась одна.

мне не грустно, не больно, не страшно,

мне просто — никак.

рушить жизни как хобби, как фетиш,

— пустяк.

волком выть в подушку до одури, до хрипоты,

знать, что во всех пиздецах виновата

одна лишь ты.

ненавидеть себя за отсутствие всяких чувств,

смотреть в зеркало тошно.

я боюсь.

свалить никуда не выйдет, идея — отстой,

ведь от смены локаций, детка,

не станешь другой.

и куда бы ты ни сбежала

с собой всегда, заберешь

поганую часть себя.