03 октября 2020 года в03.10.2020 01:53 69 0 10 1

п (б) ыль

Просыпаюсь ночью под аккомпанемент собственного вскрика. Всего лишь кричу твоё имя, всего лишь в поту, будто только что вышел из тебя бассейна. Ночь такая махрово душная, что воздух можно трогать руками. Точно так же, как это было, когда мы дышали друг другу в рты, неспособные отвести взгляд от взгляда, разорвать прочнейшую из связей, срубить и разобрать на щепки древо нашей любви. Ли? Любви ли? ЛЮБВИ. Пальцы так ловко рвутся в бой, будто и не было этого перерыва в два года. В год. В восемь месяцев.

Говорить, впрочем, так бегло не получается — я онемел с этой добровольно-принудительной потерей тебя смысла. Исконно твой, будто заточен под тебя, будто ниспослан для таких неоправданных и таких твоих мучений. Яд.

Сошедший с неба, падший, с разбитыми в кровь коленями мой, персональный. Глубоко сложный и сплетённый из самых вкусных запахов, самых родных нитей, будто ими шили все мое тело. Ад.

Как простить сну это отчаяние? Я сто раз обещал и в сто первый раз нарушаю это обещание. Я клялся НЕ вспоминать и НЕ думать. НЕ хотеть взять тебя целиком и полностью. В рот, в себя, вдыхая глубже, разорвать тебя изнутри, оставить синяки на смуглой коже, разводы и отпечатки пальцев с гулким аккомпанементом стонов и рыков в ушах, оглушив тебя своим голосом в одной гласной и двух согласных: МОЙ МИР. Я НЕ должен это слышать и ласкать себя, позорно, как школьник, стоя в ванной у раковины, пока она спит в ставшей общей кроватью. Мне даже стыдно. Но я не становлюсь от этого мягче, а рука — вопреки спазму в мышцах предплечья, мать его, в 100 децибел — продолжает пляску.

Сотни часов, дней, ночей, людей — единицы измерения моей тоски по тебе. Все книги Кунца, каждое его слово и ещё не воплощенная идея — масштабы моего наваждения тобой. Я озадачен, оживлен, умерщвлён и воскрешён, чтоб снова сдохнуть. Ни единой мысли вскользь, только покалывание в пальце с надписью и боль в костяшках оттого, что НЕ достучусь. Будто бы пранкеры наведались в фильм «Начало», где набрались опыта и уродуют мои сны. Выброс желчи подталкивает к горлу точка ком. Приближение финала и воображение рисует твои изгибы, пока глаза выжигает соленый пот. Хотел, хочу и буду хотеть. Не мог, не могу и не буду мочь. Разбитый стакан и удачно крупный осколок, чтоб полоснуть по горлу своей слабости в виде себя.

Но я боюсь. Боюсь только того, что перестану помнить тебя.

Комментарии

Зарегистрируйтесь или войдите, чтобы добавить комментарий

Новые заметки пользователя

MICHAEL — v boi idut odni...

26

59

Затянуть пояса или как пользоваться ремнём «без...

51

48

write me when you're sober

Пого во рим?

49

Секундочку

47

everybody's boyfriend

Ты будешь от меня в восторге, едва мы скажем друг другу "привет" и развернем кампанию ответных и самых искренних улыбок. Тебе очень понр...