ты — это то, что на фоне картин Моне

всё равно будет приковывать взгляд к себе.

как ни старался, но не о тебе сонет

не написал, нежной песни другой не спел.

сотни веков - и мы все превратимся в пыль,

но даже пыль будет помнить твои глаза.

хочется выжечь всё, хочется всё забыть -

но вспоминаю. и тело моё назад

катится, катится, катится колесом

в руки других.

только в них ли моя душа?

ты — это то, что не спрятать в запой и сон

и ни с одной из женщин не размешать.

ты — это то, что прекраснее слов и нот.

я жёг мосты, но опять о тебе пишу.

дни без тебя — не волнующее кино,

а лишь помехи, бессмысленный белый шум.

в каждом твоём робком взгляде и взмахе рук

больше поэзии, чем в сотне строк о них.

я буду честен до дрожи, я не совру,

если скажу, что ценю тебя больше книг,

больше картин, больше песен. и продолжать

можно ещё очень долго, но смысла нет;

…ты — это острая кромка того ножа,

коим судьба перерезала

глотку мне.