я вырезан с газетного листа.

подклеен под цветастые обои

и щурюсь, но как будто не от боли,

насмешливо, ведь там мне

двадцать два.

мне кажется, что сложится еще,

что жизнь моя беспечна,

бесконечна.

ремень не жмёт костлявое плечо,

ведь рядом есть еще иные плечи,

и я на них надеяться могу –

под силу с ними мне любая

тяжесть.

еще наивен взгляд и светел ум.

я там по-настоящему бесстрашен.

теперь же не осталось ничего.

какие-то обрывки, нестыковки.

мне чудится,

что кто-то там другой

всем щурится в оранжевой

ветровке.

почти такой, как я, но и не я.

таскающий такие же кроссовки.

не терпящий жеманства и вранья.

застенчивый, краснеющий,

неловкий.

почти такой, как я. но жизнь –

не та.

тот с фото, верно, стал крутым

поэтом,

а я всего лишь вырезан с листа

и вас прошу простить меня

за это.

(с) Джек Абатуров