Мой стиль все никак не может избавиться от претенциозности и растянутости. Я накручиваю прядь волос на палец, обнимаю плечи и хмурюсь при прочтении деепричастного оборота. Серьезно, это вообще кому-то нужно? Дурацкая запятая в дурацком рассказе.

На возвышении воздух холоднее. На бетонных блоках уже видны отметины сигарет, хотя сроку им всего неделя, а вокруг валяются пустые пачки из-под соли. Могло сложиться ощущение, что меня занесло в Карфаген, но заправка Окко умеет вернуть в реальность своим ярким свечением.

Нам с ней давно пора исследовать феномен связи наших жизней. Оказывается, нам обоим стали претить разговоры, наши развлечения избавились от последней физической составляющей, а через все это проходит одна мысль: "Что с нами стало". А действительно, что?

Я могу у нее спросить. Спросить про то чувство устремленности в потерянности. Чувствует ли она уверенность в шаге и суждении, и знает ли, делая вздох, что потеряна, как я? Чувствует ли от этого абсолютное счастье? Мы могли бы поговорить об этом, но разговоры претят. Мне претит даже печатать это. В итоге мы промолчим, я знаю. Завтра расскажу ей про свое решение позвать парня на пиво и неудовлетворение социальным контрактом отказа, она в ответ расскажет, как делает ремонт и управляется с перфоратором. А вопрос "Что с нами стало?" мы оставим на время, когда слова обретут смысл.